Корить себя за свои нервы,
За свои приступы истерик,
Сегодня, жаль, но я не первый,
И это хуже твоих лирик.
Я не писал тебе стихи,
Люди, вы их не достойны,
Я не прощу вас за ваши же грехи,
Я не останусь тут спокойным.
Глаза взрываются от напряженья,
Лицо краснеет и горит,
Нет больше в мире наслажденья,
Чем чувство, в котором злость царит.
Истерзать себя, затем других,
Или же наоборот?
И запутавшись в ремнях тугих,
Душа танцует и поёт.
Душа? Есть она иль нет?
Кто знает, всё возможно,
А может это и секрет,
Но самому мне догадаться сложно.
Человек или тварь?
Существо или нечто иное?
Раб я или Царь?
"Оно" - мёртвое или живое?
Спроси меня: "Кто ты?"
И я не знаю, что ответить.
Лишь посвящу тебе эти куплеты.
И боюсь я более тебя не встретить..
Простишь ли за непонимание,
За все те глупости, что натворил,
За все твои-мои страдания,
За то, что жалость подарил.
Не пойму, чего во мне такого,
Но есть часть от иного мира,
Нет, не доброго, не злого,
А там, где царит сила..
Сила души, а не тела,
Сила воли, а не слабость,
Мне нет до вас всех дела,
Не вы здесь моя сладость.