Тратить свою жизнь на не до конца понятные мелочи, не до конца принимаемые и не ясно, зачем совершаемые. Думать на двух языках в жалких попытках самоопределения, регулярных терзаниях совести. Попадать под влияние, ходить по пабам-ресторанам, отрицать очевидное, говорить так, чтоб не быть понятой. Размышлять над моралью и этикой, оценивать отношения с точки зрения логики, корень любви вычислять по формуле. И чтоб специальность узкого профиля ни сил, ни времени не оставляла. Чтоб использовать мозг истерзанный на пресловутые проценты и того меньше, заливать выпивкой дорогой и не очень, заполнять дымом сигаретным, газами выхлопными, чтоб меньше думать-сомневаться. Чтоб не строить планов, смотреть вперед, реальности в лицо швыряя высказывания грубые. Чтоб не болело потом в душе после слов не сказанных, от действий сделанных или совершенных. И чтоб слезы не в два ручья и всхлипы «о, что я сделала» пока никто не видит глаз, не рвет сердце упреками. И никому не рассказывать, тайной до конца жизнь обременять, чтоб не оставалась, чтобы правду страшную не слышать-притворяться.