Лариса сидит на ночной кухне, своей большой квартиры. Дочери уже спят, муж снова в командировке. А ей пишется легко и свободно, но не спится. Мурашки по всему телу бегают, зябко, хоть в квартире и очень тепло. Но, когда муж уезжает в командировку и настаёт ночь, есть время посидеть пописать стихи или прозу, всегда нападают они(мурашки).
Даже, ложась в постель, сразу согреться не может, и чай горячий, с одеялом тёплым не помогают.
Может это любовь называется?