Интересно, а за что можно полюбить зиму?
Может, за этот белый - белый снег, что падает под свет фонарей? А может, за кромку льда, которая сверкает с первыми лучами зари?... Знаете, наверное, дело в том, что зимой снаружи становится холодней. Намного холодней, чем внутри.Да и эмоций все меньше и меньше. Вот стихи уже не появляются на бумаге - остается лишь холодная прозаичность.
Зима.. Время, когда мечта - это все, что у тебя есть, когда так необходимо, чтобы рядом был тот, кто нужен. Нет, я не про эти псевдоотношения, которые становятся уже противны, не про эти глаза, что запредельно близки, не про слова, невыносимо громкие. Я совсем про другое. Про душу. Такую родную и такую далекую. А знаете что самое ужасное? Осознание, что это навсегда останется мечтой, что это даже не станет целью. Почему? Да потому что знаешь: это не принесет никому счастья. Не то общество. Не те законы. Вообще, все не то!
Когда человек превращается в твою тоску по сгусткам зарифмованной свободы, приходит осознание, что ты вроде и стремишься к чему-то, и вроде бы это важно. Но секундочку... Вот ты задумываешься и понимаешь: да не нужно это все, не для того жизнь дана. Ну не должна она быть набором умноженных нолей, концентратом наигранных сцен. А сделать ничего не можешь, решительно ничего. Это и гложет. Изнутри. Постоянно.
Какие же большие нынче звезды, морозный воздух опьяняет. Все это напоминает некую мистерию.
Да кого я обманываю... Снег все так же размеренно идет. И ныне за окном все та же унылая Москва. И все то же небо - небо цвета Достоевского.