1.
Жаль, мало кто пишет стихи о любви,
И я не пишу их, но всё-таки слушай:
Сгорают под осень надежды твои,
И сон золотой забирает их души.
На страже безмолвья в далёком лесу
Стоят исполины, и шепчут не строги,
Что всё это было, и, выпив росу.
Роняют седины на тяжесть дороги.
Дорога из леса, за мост, по раздолью,
Оставив реке сомненья и хлад,
Бежит по равнине, работой довольна,
Над пашнею птицы к югу летят….
И я забираюсь за ними всё выше,
Смотрю на дорогу, на лес за рекой,
Уже не жалея, что больше не пишут
Стихи о любви…, а над миром покой.
2. http://proza.ru/2012/02/07/2128