Повторно публикую этот рассказ-миниатюру в "День Матери", с добавлением рисунка мамы, (выполненного мной в 14-ти летнем возрасте).
СПАСИБО НАШИМ МАТЕРЯМ!
Мама!
Я никогда не обращался к тебе вот так…
Только мыслями всегда с тобой общался.
Ты знаешь, я ведь помню всё до мельчайшего.
Помню, как прижимался к твоей мягкой, прохладной руке.
Мне так нравилась её прохлада, что иногда я так и засыпал, прижавшись к ней.
Помню, как мы ходили с тобой по грибы, и по дороге, нас застала гроза.
Хорошо, что мы отошли недалеко от дома.
Ты заставила взять ведро, перевернуть его…и почти одела мне его на голову.
Но посыпался град. Всё крупнее и чаще.
Я приподнял ведро, так как звук, нет гром, стучащих о ведерную жесть градин, больно отдавался в ушах.
И увидел. Градины были величиной с яиц голубей, которых мы с пацанами зорили на чердаке школы, где мне предстояло только начать учебу.
И мы бежали домой, а я пытался тоже спрятать твою голову под ведро, но ты отталкивала мои мокрые руки.
Потом я взрослел.
Обижал тебя, заставляя убрать иконы.(Ведь я был пионер дружины имени Павлика Морозова).
Ты, тихо вздохнув, убирала.
А потом снова ставила.
Какой же дурак я был…МАМА?
Прости меня!!!
За всё!!!
Я не забуду никогда то, что ты совершила.
Мне рассказала об этом Валя, сестра, когда тебя уже не было с нами.
И это не пафос. ЭТО ПРАВДА!!!
Было время, семья оказалась на грани…
Есть было нечего. И ты, попросив у кого-то ручную тележку, пошла пешком в деревню, откуда была родом.
Ты знала.
В деревне могут дать несколько мешков картошки.
Там жила твоя родная сестра с семьей.
Я часто представлял, после рассказанного Валей, как бредёт одинокая женщина по грунтовой дороге.
С тележкой, на больших железных, скрипящих колёсах.
Толкая её то впереди, то позади себя.
Преодолевая рытвины и лужи.
Увалы.
И так пятьдесят шесть километров!
А потом, переночевав у сестры, уже с нагруженной мешками картошки тележкой
(я знаю, что ты постаралась взять сколько могла),
с вещмешком за худенькими плечами,
в котором лежали драгоценности, (свежевыпеченный деревенский хлеб и крынка молока), аккуратно уложенные и поставленные твоей доброй старшей сестрой,
превозмогая боль в измозоленных ногах,
возвращалась обратно в город, останавливаясь всё чаще и чаще для передышки.
Тебя ждали дома голодные дети.
И ты дошла.
И дети ели, обжигаясь, привезённую, сваренную картошку, испеченный в деревенской печи хлеб, запивая молоком, налитым из деревенской крынки.
А ты сидела...смотрела на них.
...И слёзы сами капали на твои уставшие руки.
Читая сейчас о тех дурацких достижениях, которые заносят в различные «Рекорды…», я думаю.
Какая это пустота…
ВОТ МОЯ МАМА БЫЛА …А.
ОНИ Б ТАКОГО НЕ СМОГЛИ!
ПРОСТИ МАМА ЗА ВСЁ!!!
Я БУДУ ХОРОШИЙ!!!
ОБЯЗАТЕЛЬНО!!!
http://www.youtube.com/watch?v=feyliw63ez4