Здесь пуля косит, что поет,
Хватает из темноты по паре,
И кровушку струйкой польет,
Из людской лейки под свет фары.
Здесь воздух шлепнет по щекам.
Умоет. Оросит. Укроет.
Нам даст как кошкам молока.
Варить козленка в материнском горе.
Путь дождик льет как из ведра,
В краю крови, меда и водки,
Эта земля-всегда дыра.
Хоть с видом на скалы и море.