За окном вчера моросило,
за окном развиднелось с утра,
собирая последние силы,
солнце гонит тоску со двора.
По-осеннему сон мой выкрашен,
по осеннему берегу хлябь,
по единому листику выкрошен
клён. С собою его не взять.
И уже ничего не исправить,
и уже никого не спасти -
листья в лужах печально плавают,
лужи солнце сжимают в горсти.
А повсюду, боясь одиночества,
разбегаются люди... Всегда,
если встретить друга захочется
отправляемся наугад.
Бесполезно? Но что же делать?
Бесполезно... но мы спешим.
Мы спешим в суете по колено,
оставляя тоску другим.
Оставляем тоску, отправляемся,
растоптав мимоходом листву,
в путь-дорогу, и не откликаемся
даже если назад позовут.
Даже если успеем заметить,
как по жёстовским лужам пройдя,
бесприютный октябрьский ветер
без причины обнимет тебя.
Даже небо крыла журавлиного
цвет напомнит в разгаре зимы
вихрем танца хмельной балерины...
Но то - Небо, а это - мы.
Мы торопимся лишнее бросить,
солнце в лужах? Не всё ли равно.
Торопитесь! - смеётся осень,
постучавшись в пустое окно.
А ведь рядом было спасение,
просто ты не увидел его...
Зря испортил стихотворение
паутиной ненужных следов.
Не ищи меня больше взглядом
в пешеходной людской толпе,
потому что с тобою рядом
все другие, и все не те.