Небо пыльное, степное,
Ночью снилось неспроста.
Тело жалкое, больное,
Я опять сниму с креста
Тех дорог, что мне чужие,
Но к родной ведут земле.
На колесах не впервые,
Я качусь как на нуле.
Солнце мусором янтарным,
Откупилось от меня.
Словом грубым и бездарным,
Врачевать дыханье дня.
Быть растерянным, негодным…
Штопать пару старых крыл.
И в падении свободном,
Потерять остатки сил.
Травы гривами густыми,
Выметают мусор строк.
Между мыслями простыми,
Сложный мается виток.
Сердце слабое, дурное,
Чахнет в ритме скучных тем.
Небо пыльное, степное,
Снова снилось… А зачем?
Из сборника «Степенопись»