Штирлиц сидел у себя в кабинете, и смотрел в окно. На улице шел дождь.
«Течет с небес вода обыкновенная», - подумал Штирлиц и задремал.
Ему снился грибной дождь, маленький сад с созревшими вишнями, а сам, Штирлиц, превратившись в облако, в сизое облако, полетел к родному дому, отсюда к родному дому.
И вот уже вдалеке показался берег ласковый, краешком, тонкой линией…
Но в это время в кабинет зашел Мюллер, и память накрылась большими, большими снегами.
- Штирлиц, вы что, спите?
- Нет, я просто задумался.
- Интересно, о чем можно думать, сидя на стремянке? О секундах свысока?
Мюллер уселся в кресло.
- Коньяку хотите? – спросил Штирлиц.
- Да, пожалуй. Но вы не ответили на мой вопрос, о чём вы думали?
- Наступит время, - Штирлиц вынул бутылку из бара, и с размаху ударил ей Мюллера по голове, - сам поймёшь, наверное.
Грузное тело Мюллера свалилось на пол.
- Готов, - подумал Штирлиц, - вот так, кому позор, кому бесславие…
- А кому бессмерт-и-е! – загробным голосом произнес Мюллер, и стал медленно подниматься. Изо рта у него торчали два огромных клыка, - Ха-ха-ха! Ну вот ты и дождался, пришло оно, твоё мгновение, последнее.
http://proza.ru/2015/10/10/1368