Не идеален,с кучей заморочек,
Под звездными ночами на листке шлифую почерк,
О сокровенном,самом важном,
О том что теребит мне душу и на устах у каждых.
Об обидах,что калечат жизнь,
И от этих перепитий лишь успевай держись,
Кажется,что мир повёрнут наизнанку,
Несмотря на опыт мы так часто перегибаем палку.
Без устали калечим собственные души,
А потом хлопочем,выдавая гневность изнутри наружу,
Без идеала вовсе,так заведено всевышним,
И настоящие мы только с самым ближним.