Ночь… Снова ночь надела свои черные модельные туфельки. Сегодня они колют, они убивают… Но где спасение? Это пришла ночь. Ночь…
А вы помните, что это такое? Какие ночи бывают?.. Как пахнет черемуха по ночам? Ночей в юности всегда не хватало. Как всегда, ее было мало, этой ночи. И как мы ждали следующую, пахнущую губами девчонки, запахом встреч, ожиданий… последнего мига, когда уже пора… Когда последнее «до завтра». Когда ночь – кончилась, и уже все. И губы болят от поцелуев, но ты уже ждешь. Уже ждешь, а значит - живешь…
Но вот на этот раз туфельки были на каблучке. Даже нет, на «шпильке». А скорее уж так - они были убивающими. Как домик Элли из «Волшебника изумрудного города»…
Рука судорожно шарила по компьютерному столику. «Ведь должно быть! Ведь есть!» И она, конечно, была. Но судорожные спазмы желудка уже не принимали. Организм бунтовал. Он просил пощады и жалости. Но ее не было. Было вот это, извечное - «полегчает». И ярость. Но не легчало. Отнюдь. Все было то же самое, только усугубленное жутким похмельем. Выхода не было.
Нет, был один: уйти навсегда туда, в это не просыхающее, пьяное болото, в «синьку». Но разве он мог? Он же сильный. Он МУЖИК!.. И снова песня, снова… «Чужая жена». Почему? За что? И как это все пережить? Ну, понимал он, думал, что умнее всех. Знал это. И что? Теперь получается - жизни нет? Да и нужна ли она, такая жизнь? Кому, зачем? Как так? Для самого дорогого человека - нет слов? Неправда! Он такой умный, не в состоянии донести? Сказать? Чужая жена… А может, так… Как сказать? Что?
Ну, повезло кому-то, имеет он это тело. А душу? И вообще, где край?
Ночь уносит, топит, душит и колет каблучком… Ночь вечна. Она всегда с нами. И теперь она убивает. А мы? Кто мы? Зачем мы? И почему все ночью?
Устал. Не могу… Не хочу. Уйди!!! И говорю себе, стискивая кулаки: «Я не буду пить!» Это не выход. И что? Я снова наливаю стакан, последний. Последний от чего? Зачем? Я же знаю, что утром будет все то же самое. Плюс головная боль и страх. И неуверенность. И боль. И стыд. Зачем я делаю ЭТО? Для КОГО? И КОМУ?
Чужая жена… А вот она, своя. Спит рядом, и в сапогах. Не смогла уже, или не успела? Устала. Ведь бегала за пивом, чтобы спасти тебя.
Вот такой она бывает, ночная любовь… За что мне это? А может, судьба?..