Конкурс Копирайта -К2
Участник 10
Имя участника - Моргана
Название - Плохие новости
Объем 30 тыс. зн.
Картина - 5. Джеймс Тиссо. Плохие новости. http://territa.ru/photo/29-0-855
Солсберийских утёсов крутой поворот,
И Артура над пропастью вечный разбег
Что для Мерлина время – лишь птицы полёт
Что для вечности время – лишь тающий снег…
Светка тупо пялилась в иллюминатор. Новости были паршивей некуда. Премия в три оклада, оплаченная путёвка в Индонезию – всё это на деле оказалось лишь жалкой подачкой. Костью, брошенной, чтобы заставить её примириться с реальностью. «Ленку на место шефа», - раздражённо думала она, - «Меня подставляла, шефу глазки строила. Ни стыда ни совести. Стерва. Дура набитая». А за бортом клубились, громоздились друг на друга белые кучевые облака. Воздушные, как взбитые сливки в голубичном джеме, они мягко окутывали пронзавшее их серебристое крыло лайнера. Внизу, подобно мартини в синем бокале, переливался в лучах полуденного солнца океан. Оплаченный рай - море, пальмы, песок... Две недели сладкой жизни, приправленные горечью поражения. А на душе хреново. Муторно, аж слов нет…
Из динамика струился безразлично-приветливый голос стюардессы:
- Дамы и господа, мы пролетаем над островом Ява. Впереди Салак - змеиная гора. С этим местом связано множество старинных легенд. Считают, что здесь, на склонах, затеряна дверь в иные миры.
Светка закрыла глаза. Не видеть. Ни дуру стюардессу, ни гору эту долбанную, ничего. Сейчас бы на работу. Она ещё бы поборолась… Ничего, её час всё равно настанет. Рано или поздно. Ленка отделом руководить не сможет, шеф бывший ей не подмога – на новом месте дел невпроворот. А она, Светка - в Индонезии. Недоступна. Может, наконец-то книгу допишет. Хотя… Дались ей эти Солсбери. Исторический романист, писатель хренов. Графоман, будь он неладен. Страничку на сайте закрыть и точка. Одним махом порвать с прошлой жизнью. А пока отвлечься, надеть наушники, и пусть все катятся куда подальше…
А в динамике звенела песня, унося сознание ввысь, за облака, в бесконечное, глубокое, синее небо.
«Solo, o solo mio…» Солнце, пальмы, взбитые сливки на губах… Dolce vita… Dolce vita и гора Салак…
Пронзительный вопль в наушниках… Что-то мерзкое шевельнулось внутри... Светка нехотя приоткрыла один глаз. Ужас заледенел в сердце, скользкой змеёй опутывая сознание, заползая в самый дальний его уголок. Картинки в иллюминаторе мелькали с невероятной быстротой. Словно обезумев, нёсся навстречу вертикальный склон, а впереди зловеще зеленели джунгли. Салон оглашали истошные вопли. Люди бились в истерике. Вцепившись в кресло, стюардесса отчаянно пыталась удержаться на ногах. Лицо её исказилось безумным страхом. Тягостное мгновение длиной в вечность… Неожиданно
Светке почудилось, что всё это происходит не с ней. Она была где-то там, за стеклом. В другом мире, в другой эпохе. «Плевать. Помру и ладно», - безразлично подумала она, «Жаль только родителей…»
Оглушительный треск и яркая вспышка… Солнце, расколовшееся на две части… Солнце… Solo, o solo mio…Solo… Sol… Солсбери…
Боль во всём теле… Нечем дышать… Темнота…
Сознание возвращалось медленно. Неяркий свет падал откуда-то сверху. Воздух казался свежим, но будто приправленным лёгким запахом гари. Мужской голос – мягкий, бархатистый, обволакивал глубокими волнующими вибрациями:
- I’m so worrying about her mental health, Harry. She told, that her plane was broken in the mountains. She was flying, Harry! She told she was flying…
«О ком это он?» - первая мысль пробилась сквозь пелену затуманенного ударом разума, - «Обо мне? Но у меня-то с головой всё в порядке».
Усилием воли преодолев наплывающую дремоту, Светка разлепила веки. Прямо над ложем спускалась разлапистая люстра. Под старину, с бронзовыми канделябрами. Нет, да она же на самом деле была старинной! Даже свечи, и те - потрескивали, кадили – не то, что тусклые энергосберегающие лампочки. Неслабые же здесь больнички! А может, всё это лишь сон?
- Her highness countess is getting better, - хрипловатый фальцет раздался почти рядом, у изголовья.
- Please, do Your best, Harry. She is all what I have in my life.
Бархатный голос притягивал и завораживал. Мягкое тепло разливалось по ещё недавно скованному болью телу, медленно пробуждая его к жизни. Сердце сладко щемило – то ли от аромата свечей, то ли от невольно подслушанных слов любви. Но разум противился, выталкивая из сознания непривычную реальность. «Бред какой-то. Вначале самолёт долбанулся, а теперь ещё придурок… В первый раз видит, а туда же. Хорошо хоть жива».
Девушка шевельнула рукой. Затекшие мышцы, казалось, опутали железные цепи. Сжав зубы, и тихо застонав, Светка с усилием перевалилась на правый бок, и в то же мгновение из уст её вырвался изумлённый шёпот:
- Вау! Круто!
Комната была размером с конференц-зал, но только без кондиционеров, аппаратуры для презентаций и прочих атрибутов офисной жизни. Вместо намозолившего глаза гипрока - зелёная драпировка с узором под старину и портреты в тяжёлых бронзовых рамах. Стеклопакетов не было и в помине, а окна смутно напоминали тётушкину веранду – огромные, с деревянными жалюзи. Чьи-то карие лучистые глаза… Они прямо-таки светились нежностью, и были совсем рядом – в двух шагах от неё… Взгляд девушки скользнул по лицу незнакомца. «Симпатичный придурок-то», - мысль мелькнула по краю сознания, но тотчас оборвалась. Что-то здесь было не так. Правильные черты лица, мягкие каштановые волосы, широкие плечи… Догадка острым гвоздём вперилась в сознание. Одежда – вот в чём проблема… Красный кафтан, белые рейтузы, спрятанные в высоченные сапоги-ботфорты…
- Ничего себе, - едва не присвистнула Светка. - У меня что, глюки? А может, это съёмки или тусовка реконструкторов?
Рядом с изголовьем прохаживался щуплый усатый тип с деревянным стетоскопом в кармане, а чуть поодаль, у окна стояла тётка. Тощая, как жердь, в длинном чёрном платье и шляпе с перьями, с колючим взглядом, в котором явственно читалась неприязнь к ней, Светке.
«Наверняка мамаша», - мелькнуло в мозгу девушки. - «Но что я ей сделала? Неужели из-за сыночка? Так значит они все реконструкторы - и она, и доктор этот. Играются, словно дети малые».
Молодой человек приблизился, сел на край постели и мягко пожал руку Светки.
- Миледи, - дрогнувшим голосом произнёс он. - Я несказанно счастлив, что Вам лучше. Мы с маменькой очень за Вас волновались.
Нежность разлилась в её душе подобно волне, обдавая лицо душным горячим румянцем. Что с ней? Она в первый раз видит этого типа, да и вообще… Откуда это странное волнение? Ведь любовь – удел слабаков, не способных взять под контроль собственные эмоции. Упершись руками в постель, Светка попыталась занять полусидячее положение. Боль тут же напомнила о себе – нудно, щемяще.
- Где я? - растерянно произнесла она. - Я летела в Индонезию. Мой самолёт врезался в гору.
- Зачем Вы повторяете это, миледи? – с горечью воскликнул молодой человек. - Самолёт не может врезаться в гору. Самолёт - это ровная земля. Вы не могли летать. Люди не летают. Графиня, умоляю, не разбивайте мне сердце.
Всё это начинало походить на театр абсурда. Конечно, Светкин английский был далеко не идеален, и она вполне могла произнести «plane» как «plain», но почему же раньше это ни у кого не вызывало столь странной реакции? Может, она попала к сектантам, не подозревающим о существовании самолётов? Но тогда почему её называют графиней? Точно глюки. Странный дом, и вся обстановка пьянящая, завораживающая. Как ночной кошмар или песня про отель Калифорния.
- Вспомните, графиня, - настойчиво уговаривал её странный тип, - позавчера Вы упали с лошади. Вы вскочили в седло и стрелой умчались в гору, когда я…
Суровая дама в чёрном осуждающе взглянула на Светку.
- Год назад погиб Ваш муж, миледи, - скрипучим голосом перебила она, - в этих самых горах, во время охоты. А мой беспечный сын именно в этот день осмелился…
- Да, я осмелился, - щёки молодого человека вспыхнули, - я решился сказать графине, что люблю её. Я просил её руки, лелея надежду, что в сердце её найдётся хотя бы капля любви к несчастному Артуру МакЛарену.
В голове Светки творилось нечто невообразимое. Здравый смысл подсказывал, что положение её более чем комично. Неизвестный тип в доисторической одежде объясняется в любви и утверждает, что не далее как позавчера делал ей предложение. Он называет её графиней и понятия не имеет о самолётах. И, конечно же, считает полным бредом историю с авиакатастрофой. Но с другой стороны… Жаркое тепло захлестывало Светку с головой, и она чувствовала себя совершенно беззащитной под пристальным взглядом этого психа. Он держал её руку, а сердце меж тем сладко ныло, и ей так хотелось, чтобы он ещё и ещё повторял слова любви… Полный бред. Скоро она проснётся, и этот кошмар канет в небытие. Она снова станет такой, какой была раньше – сильной, жёсткой, не отступающей перед препятствиями. Привыкшей побеждать – всегда и во всём. Но почему же, в первый раз в жизни, ей захотелось сдаться в этой запутанной игре, позволить течению унести её вдаль, уплыть под звуки чарующего мелодичного голоса?
- Где я?
- В своём замке, миледи, в имении графов Солсбери, под Эдинбургом. Но если пожелаете воспользоваться гостеприимством МакЛаренов, я с радостью возьму на себя все хлопоты. Мой замок неподалёку, и он скоро станет и Вашим домом.
Под бередящим душу взглядом незнакомца сознание Светки неумолимо раздваивалось. Ей больше всего на свете хотелось покончить с этим кошмаром, вернуться в привычный мир, где царствуют жестокие законы офисных джунглей. Вновь ввязаться в борьбу и победить. Если только… Стальное сердце бизнес-леди плавилось в жарком огне домашнего очага. Простое семейное счастье. Беседы у камина, прогулки по парку вдвоём с любимым, долгие разговоры обо всём на свете… Так что же с ней творится и чего она хочет от жизни? Какая она на самом деле?
- Какое сегодня число? – робко поинтересовалась девушка.
- Пятнадцатое апреля.
- А год?
- Тысяча восемьсот сорок первый.
Вот это да! Теперь всё понятно. Ушиб мозга, а попросту – глюки. Здорово её шарахнуло. Скоро она проснётся, и жизнь потечёт по прежней колее. Всё исчезнет – и гостиница с коваными люстрами, и парень в кафтане, будто опоивший её волшебным зельем. Она вырвется из заколдованного мира, словно сошедшего со страниц старинной книги...
Но незнакомец упорно не желал растворяться в небытии. Склонившись над ложем, он обнял её за талию и осторожно попытался приподнять.
- Попробуете встать, графиня?
Боль исчезла, растворилась в охватывавшей её истоме. Голова кружилась – то ли от ушиба, то ли от близости незнакомца, чьё дыхание почти касалось горящих от смущения щёк. Волшебное царство затягивало всё больше. Сон продолжался.
- Простите меня, графиня, - он виновато заглянул ей в глаза, - наверное, я должен был выйти из комнаты. Но мне кажется, я нужен Вам здесь.
Светка села в кровати и спустила ноги. Да, похоже, это всё-таки бред. Тысяча восемьсот сорок первый... Тщетно пытаясь пыталась воскресить в памяти забытые уроки истории, она так и не нашла ни одного события, с которым могла бы быть связана эта дата. Но как это могло случиться? Её же тогда и в помине не было… Неужели… Она совсем недавно что-то читала об этом. Очередной бульварный роман, где герой завис между прошлым и будущим. Там тоже начиналось с какой-то жуткой катастрофы. Так значит… Ужас охватил всё её существо – как тогда, в самолёте. Светка сжалась, обхватив плечи руками.
- Господи!
- Что с Вами, графиня? – тут же откликнулся молодой человек, - Вы чем-то напуганы? Вы так побледнели, миледи!
Теперь они сидели рядом. На ней была длинная ночная рубашка, а он обнимал её за плечи. Колючий взгляд женщины в чёрном стал ещё острее и брезгливее, но Светка уже не злилась на неё. Да уж, теперь ей всё ясно. С точки зрения той эпохи её поведение не выдерживает никакой критики. Необходимо всё обдумать… Обдумать, чтобы вести себя соответственно, а заодно понять, как же выбраться из этого мира.
- Я устала..., - шепнула она
- Она права, мистер МакЛарен, - поддержал Светку мужчина со стетоскопом, - после падения с лошади ей нужен длительный отдых.
- До завтра, любовь моя, - тихо шепнул Артур и пожал ей руку, - надеюсь, завтра Вам будет лучше…
Всю ночь Светке снился кошмар. Подобно кэролловской Алисе, она со всех ног неслась по длинному туннелю, пытаясь продвинуться вперёд хотя бы на сантиметр. За ней быстрыми шагами следовал Мак Ларен. Расстояние между ними неуклонно сокращалось, и она спиной чувствовала его взгляд – манящий, парализующий волю, обжигающий. Бежать. Вырваться из этого сладкого плена. Ноги слабели и подгибались, Светка падала и поднималась вновь, отчаянно бросалась вперёд и вновь недвижно замирала на месте. Скорей бежать. Преодолеть это странное чувство. Вернуться в понятное, по минутам расписанное настоящее, из которого её выбросила эта дурацкая катастрофа...
Наутро МакЛарен появился вновь. Тело почти не болело, и Светка согласилась выехать на прогулку. Вскоре появилась служанка – рыжая девчушка с солнечными конопушками.
- Я помогу Вам одеться, графиня, - прощебетала она.
«И то хорошо», - подумала Светка, - «а то запутаюсь в платьях доисторических».
Сознание всё ещё не принимало новой реальности, но любопытство постепенно брало верх. Светка взглянула в зеркало. Белое платье с широкой юбкой сидело на ней как влитое, но тугая застёжка на груди раздражала, мешала дышать. Служанка всё ещё хлопотала над ней, вбивая волосы и придавая им какие-то причудливые формы. Вскоре на голову Светки был водружён белый чепец.
- Как Вы хороши, графиня! Ещё красивей, чем раньше! - всплеснув пухлыми ручонками, служанка побежала звать МакЛарена. Бросив на Светку полный восхищения взгляд, он предложил ей руку, и они вместе вышли из дома.
- Возьмите Леди, графиня, - заботливо произнёс он, когда они приблизились к конюшне. – Ваша Звёздочка слишком горяча. Прошу Вас, будьте осторожны.
Узкая тропинка вилась среди цветов. Рядом грядой дыбились поросшие невысокой растительностью скалы. Как хорошо было ей сейчас - наедине с МакЛареном, подальше от колких взглядов его несносной матушки! А может, стоит забыть о прошлом и остаться здесь навсегда?
- Поедем наверх. Я хочу взглянуть на город.
МакЛарен остановился и с тревогой взглянул на неё.
- Графиня... Ведь вы упали именно с этой скалы.
- Да? – отозвалась Светка. - Я всё забыла… Что это за скалы? Расскажи мне.
- Солсберийские утёсы. Они названы в честь одного из Ваших предков. Есть легенда, что он был одним из рыцарей Круглого Стола.
- А что это за площадка? Она такая огромная.
- Её называют трон короля Артура. Там, наверху, развалины часовни.
- Может, поднимемся?
- Нет, пока не стоит. Вы ещё нездоровы.
- Но почему трон Артура?
- Есть одна древняя шотландская легенда. Её рассказал моему деду Роберт Бернс. Если верить ей, то король вовсе Артур не погиб. Он был ранен и, чтобы спастись, спрыгнул с этой скалы
- Значит, он покончил с собой? Не может быть, ведь в то время…
- Нет, он остался жив. Он отправился в путешествие сквозь века. Бёрнс был так очарован этой историей, что написал стихи. Жаль, что они так и не были опубликованы.
- Прочтёшь?
Артур остановился. Позади него высились скалы, а фигура на чёрном коне, казалось, принадлежала сказочному королю. Волшебное царство вновь затягивало Светку, и в нём, словно напев менестреля, звучал мелодичный голос МакЛарена.
Солсберийских утёсов крутой поворот
И Артура над пропастью вечный разбег
Что для Мерлина время – лишь птицы полёт
Что для вечности время – лишь тающий снег
Я пришпорю коня, я отправлюсь в полёт
Сквозь паденье, сквозь пропасть, сквозь бездну веков
И тягучее время мгновеньем замрёт
И пронзит бытие, словно дым облаков.
Вновь услышу я шелест забытых страниц,
И король молодой снова выйдет в поход.
Ланселот и Моргана, и тысяча лиц…
Живы все, и пребудет в веках Камелот
- Красивые стихи, - задумчиво промолвила Светка. По краю сознания искрой мелькнула надежда. Может, ей ещё удастся отсюда выбраться? Но зачем? Ведь здесь так хорошо…
- Говорят, короля ещё не раз видели в этих местах, - продолжал он. - Последнее его появление относят к 17 веку.
- Скажи, Артур, а мой муж знал об этом?
- Да, миледи, - расстроено произнёс МакЛарен. – Он любил старинные легенды, и всё пытался докопаться до истины.
- Неужели…, - Светку вдруг осенило. – Так значит, он не упал? Спрыгнул со скалы, чтобы прорваться сквозь время?
- Не говорите так, графиня, - умоляюще взглянул на неё Артур. – Поймите, я люблю Вас! Не убивайте мою надежду, миледи.
Он взял её за руку и ласково сжал. Острая игла пронзила сердце девушки. Ей вдруг захотелось, чтобы это блаженство длилось вечно. А может, это судьба? Ведь она ждала Артура всю жизнь, решительно отвергая всех былых поклонников.
- Расскажите мне, какой я была, - шепнула она. – Я забыла… Всё забыла. И ещё… Мне так много надо многое сказать тебе… Надеюсь, ты поймёшь.
- Это значит нет? – с тревогой в голосе спросил МакЛарен.
- Вы – единственный, кого я могла бы полюбить, Артур…
- А Ваш муж?
Светка взглянула на МакЛарена. В глазах его стояли слёзы. Девушка молча покачала головой.
Они ехали по узкой зигзагообразной тропинке, у северо-западного склона горы. Над крутым склоном, под которым расстилался утопающий в зелени Эдинбург.
Вернулись поздно. Вечер провели в той самой комнате, где накануне очнулась Светка. МакЛарен сидел в кресле, а она, склонившись ему на плечи, молча слушала его разговор с маменькой. Старая леди, как всегда, была не в духе, но Светку это уже не волновало. Ей так навсегда остаться здесь, в этом безмятежном покое!
Потом пришла ночь. Странная, тревожная. Они с МакЛареном стояли у развалин часовни, прямо над обрывом. Ей хотелось уйти, а он всё держал её за руку… Потом он исчез – будто растворился в темноте. Сквозь полуразрушенную стену проступили очертания скал. Они высились среди равнины, будто древние окаменевшие воины, сидящие вокруг невидимого круглого стола. Потом в центре что-то замерцало, заискрилось, как на экране телевизора. Воздух сгущался, а вскоре среди скал возник и экран. По чёрному полю мелькнула заставка новостей. Крушение самолёта в Индонезии. Все погибли. Фамилии жертв наплывали горящими буквами. Светлана Петрова. Её собственное имя… Экран выгнулся, стал тонким, как бы растворился изнутри, и перед глазами Светки возникла её собственная квартира. Мама, в отчаянии глядящая на мерцающий экран… Плачущая сестра… Отец… Нет, она должна вернуться, но как?
И вновь она стояла с МакЛареном. Внизу, у подножья хребта. Он объяснялся ей в любви, а она в ответ пришпорила лошадь галопом пустилась вперёд. Вверх по горному склону. Всё выше и выше, к самому пику седла Артура…
Светка проснулась вся в поту. Сердце колотилось. Прыжок сквозь время? Наверное, это действительно так, ведь разбившийся лайнер летел с бешеной скоростью? А может, стоит забыть о прошлой жизни и навечно остаться с МакЛареном? Узнать совсем иное счастье – то, что так и осталось для неё тайной в прежней жизни? Но как же родители, сестра? Они ведь думают, что она умерла?
Наутро Артур привёл художника. Это был необыкновенно грустный молодой человек. Артур сказал, что у него недавно умерла жена, и он собирается ехать на восток. Он будет писать их портрет - последний светский портрет в его жизни.
- Я хочу всегда помнить твоё возвращение, родная, - шептал МакЛарен.
Позировали долго - почти полдня. Светка стояла, положив руки на плечи МакЛарену, а он сидел в кресле. Они почти не говорили - слова казались ненужными. Немая беседа – о жизни, о любви, о прошлом и будущем… Опьяняющее чувство близости любимого – и, в то же время, нерушимость границ, которые нельзя переступить, не запятнав своё имя позором... Колючий взгляд стоявшей у окна матушки…
Потом художник ушёл, а они отправились на прогулку. Взявшись за руки, бродили они по аллеям парка и слушали, как шелестит листва.
- Скажи, а что это - белые скалы? Они стоят по кругу, среди большого поля. Я видела во сне часовню, а потом… Эти скалы возникли из ничего, проступили на её стенах.
- Это Стоунхэдж, - вполголоса отозвался Артур. - По легенде, именно здесь находится Камелот. Самое таинственное место во всей Британии. Но есть ещё шотландский Стоунхэндж. Неужели вы всё забыли, графиня?
- Почему я видела это во сне?
- Не знаю… Графиня… Вы так и не ответили мне про свадьбу.
Светка молчала. Как непохож он был на тех мужчин, что она знала в ином мире! Там, где любовью порою зовётся случайная связь. Минутное увлечение, импульс… Без всяких обязательств друг перед другом. Импульс… Светке вдруг мучительно захотелось ей остановиться, прильнуть губами к его лицу, почувствовать тепло его рук! Но нет. Здесь это – недопустимая вольность. Но может, именно в этих, казалось бы, ненужных запретах, и таилось то самое волшебство?
- Артур…
- Не мучай меня, любимая, - горячий шёпот обжигал ей лицо. - Давай поскорей поженимся.
МакЛарен сжал её ладонь. В глазах потемнело, а удары сердца отдавались в висках. С трудом сдерживая нахлынувший порыв, Светка отдёрнула руку и отвернулась.
- Прости, Артур… Я не могу больше тебя обманывать.
- Ты не любишь меня?
Светка не могла думать. В мозгу острой болью пульсировало горячее «Люблю. Люблю»
- Люблю…, - эхом отозвалась она. - Я люблю тебя, Артур. Так, как никогда никого не любила. В первый раз в жизни. Но…
- Что? – встрепенулся встревоженный Артур.
- После того, что ты мне рассказал, я могу сказать тебе правду. Я должна. Надеюсь, ты поймёшь меня.
- Что, графиня?
- Я не графиня, - Светка отстранилась от МакЛарена. – И я не Солсбери. Я из другого века. 2012 год. Для тебя это – будущее. Меня зовут Светлана Петрова, и я летела на отдых. В Индонезию. По воздуху, в большой железной птице, сделанной руками людей. Мы называем её самолётом. Потом случилась катастрофа, и самолёт разбился о высокую гору. Сдвиг во времени. Я попала в прошлое и встретилась с тобой.
- Но это невозможно…
- Да, Артур. Это действительно невозможно. Но это случилось… И главное – мне надо вернуться. Сегодня вечером. Мне приснилось, что я должна уйти в свой мир. Прости.
- Но может быть, останешься?
- Не могу. Моя мама, сестра, отец. Они ждут меня там. Они думают, что я умерла.
- А я?
- Прости. Позволь мне проститься с тобой сейчас. Так, как мне хотелось бы, как я бы сделала, будь я в своём мире. Может быть, тебе это покажется вольностью, но… Я хочу на всю жизнь запомнить вкус твоих губ. В моём мире это самый невинный поцелуй.
Светка остановилась. Перед ней сияли распахнутые глаза МакЛарена – лучистые, растерянные. Обвив его шею руками, она прижалась к нему всем телом, вдыхая аромат его волос. Губы их встретились. Дыхание перехватило, а перед глазами поплыли очертания скал. Ещё мгновение, и она уже не сможет уйти, расстаться с этим человеком, ставшим неотделимой частью её самой. Как ей хотелось встречать с ним рассветы, сидеть по вечерам за чашкой чая на веранде, растить детей… МакЛарен… Тот, кого она полюбила - внезапно, вопреки всему.
- Пусти…
- Ну ещё немного. Так хорошо…Любимая…
Стоп. Всё кончено. Задержав дыхание, Светка резко оттолкнула МакЛарена.
- Прощай, любовь моя. Хорошо, что нас никто не видел. Они бы не поняли.
- Но, графиня…
- Я не графиня. Прощай!
Теперь бежать. Не оборачиваясь, не разбирая дороги, с одной лишь свербящей мозг мыслью - преодолеть, справиться с влекущим назад искушением. А вот, наконец, и двор… Мамаша МакЛарена - её осуждающий, колючий взгляд. Прощайте, миссис! Вы победили! Я ухожу, а Ваш сын навсегда останется с Вами!
Теперь в конюшню… Звёздочка… Вот она, с белым пятнышком на лбу...
Вспрыгнув в седло, Светка со всей силы ударила лошади в бока. Теперь в галоп, к солсберийским утёсам - вперёд, по узкой, вьющейся по самой кромке обрыва тропинке. Быстрей, ещё быстрей. На губах скрипит песок, а дыхание вот-вот остановится от бьющего в лицо ветра… Край пропасти… Лошадь взвилась на дыбы. Главное - не смотреть вниз... Пришпорить, и вперёд - прямо с обрыва… Не думать…
Странное ощущение замершего в тягучем потоке времени… В ушах свистит ветер…
- Прощай, Артур! Люблю… Не хочу терять…
Мобильник на тумбочке ожил, громким треском возвестив о наступлении нового дня.
Отяжелевшие веки открывались с трудом. События прошлого всплывали в памяти, как кадры кинохроники… Маленькие смуглые люди в белых халатах, носилки, самолёт… Странный сон и завораживающий голос незнакомца в красном кафтане… Светка протянула руку к телефону. Голос Пашки донёсся, будто из другого мира.
- Свет, как ты там? Меня не пускали, но я, кажется, прорвался.
Пашка. Её ровесник, менеджер из соседнего отдела. Светка знала, что нравилась ему – весь департамент подшучивал над его влюблённостью в бессердечную карьеристку.
- Ну и напугала ты нас! Ведь по телеку твоя фамилия была среди погибших!
- Разве…, - пробормотала Светка.
- Знаешь, я тут по случаю купил. Взгляни, как на тебя похожа! Думал, буду смотреть и вспоминать, какой ты была…
Пашка протянул ей раскрытый альбом. На глянцевом листе сияли лучистые глаза МакЛарена. Та самая картина… Вновь нахлынуло знакомое тепло. Казалось, будто он вновь взял её за руку.
- Спасибо, Павел, - Светка перевела дыхание. - Прости, но я должна тебе сказать. Я люблю другого.
Зачем она сделала это? Зачем отвергла порядочного, любящего парня? Ведь она никогда больше не встретится с МакЛареном? Ничего не будет – ни прогулок среди скал, ни поцелуев, ни осуждающих взоров его маменьки. Так что может… Да нет, никто ей не нужен. Зачем эта вечная маята, грязная посуда, носки, сопливые дети… Немытый, нечесаный и неопрятный муж, слоняющийся из комнаты в комнату. Лучше она будет одна. Будет писать роман и думать о нём…
Голос Пашки вернул её в реальность. Парень был расстроен, но быстро совладал с собой.
- Ничего, Свет, проехали. Знаешь, шеф хочет тебя видеть. Ленка на грани увольнения. Может, звякнешь?
- Пожалуй. Не сердись, Паш, ладно? Конечно, позвоню. Вдруг повезёт?
Рабочий день был закончен, но домой идти не хотелось. Светка тупо пялилась в монитор.
Вот уже два месяца прошло с тех пор, как она вернулась из своего странного путешествия. Время тянулось в суете будней, в нудной череде переговоров и совещаний, исчезая под толщей ненужных бумаг. Сквозь привычную монотонность всё чаще скользило острое чувство одиночества и тоски. Зияющая пустота в душе – как в подвале старинного замка, куда даже днём не заглядывают солнечные лучи. Она была начальником отдела, но это почему-то вовсе не радовало.
На мониторе призывно мерцала заставка Гугла. Пальцы сами собой легли на клавиатуру. Лёгкое движение… «Артур МакЛарен»… Поиск… Длинный список фамилий. Шотландский банк, известный автогонщик, МакЛарен из клана МакЛаренов… Легенды об Артуре МакЛарене. 19 век. Курсор, задрожав, скользнул вниз. Артур МакЛарен. Роман с Элен Солсбери. Оба таинственно исчезли через год после гибели её супруга. То ли бросились в пропасть, то ли поселились где-то в горах Северной Шотландии. Одна из загадок Солсберийских утёсов.
Внутри что-то болезненно сжалось. Неужели они никогда не встретятся? Никогда… Он остался в далёком прошлом, а она – здесь, в этой опустошающей душу обыденности. Может, снова взяться за роман, но зачем? Она всё равно не сможет разрушить железный занавес времени. Блеск его глаз, волшебный поцелуй… Всё это никогда не повториться.
Опять мобильник! Трещит, будто не знает, что рабочий день кончился.
Светка нехотя открыла телефон. Замдиректора…
- Поручаю тебе работу с новым партнёром. Шотландский банк МакЛарен.
И загляни ко мне. Тебе презент от главы фирмы.
Светка откинулась на спинку кресла. Перед глазами в медленном вальсе плыл кабинет –окно, монитор, факс, папки с бумагами… Совпадение? Мечта о невозможном?
- Что с тобой? – в дверь просунулась голова шефа, а вслед за ней – что-то плоское, завёрнутое в плотную коричневую бумагу. – Я тут подумал – он тяжёлый, ты не донесёшь. Всё равно никого, кроме нас нет.
- Всё нормально, - безразлично откликнулась Светка.
- Я оставлю, - шеф был явно в хорошем настроении. - Сама откроешь.
Голова замдиректора скрылась за дверью. Светка развернулась в кресле. Руки дрожали, а ноги размякли и ослабели. Собравшись с силами, девушка встала и направилась к двери. Оборвала бумагу – судорожно, резко… Картина… Лучистые глаза МакЛарена…
Вновь треск мобильника. Шеф.
- Что там?
- Тюссо. Авторская копия.
- Забыл сказать. Совещание завтра в десять.
Целых двенадцать часов. Время тянулось долго и нудно, а в полдесятого Светка уже была в приёмной директора.
Зам нервно поглядывал на часы.
- Опаздывают шотландцы.
- Нет, - возразил начальник юротдела. - МакЛарен пунктуален. Сейчас без трёх десять.
Тягостный скрип двери…
- Артур МакЛарен, директор банка МакЛарен.
Перед глазами потемнело, а в мозгу раздался колокольный перезвон. Нет, это всё ерунда. Сосредоточиться…
Лицо, выплывшее из-за раскрывшейся двери. Знакомое, родное. А вот и он – подтянутый, в современном деловом костюме, с кожаным портфелем в руке. Изящный жест, рукопожатие, широкая улыбка… Лучистый взгляд, заглянувший в душу Светланы…
- Светлана Петрова…
Почему её голос дрожит? Рука, протянувшись над чёрным пространством стола, скользнула в тёплую ладонь МакЛарена. Наконец-то дома…
- Здравствуйте, Светлана. Вот мы и встретились. Надеюсь, что в Вашем лице наш банк обретёт надёжного партнёра.
- Но…
- Об этом позже. Мы должны обсудить контракт. Я просмотрел его. Серьёзных замечаний нет, но по деталям…
А потом все что-то бурно обсуждали, но Светка даже думать не могла о работе. В мозгу её звенел голос – мелодичный, как песня менестреля.
Директор… Взял слово…
- Мистер МакЛарен, надеюсь, все детали Вы обсудите с нашим представителем. К завтрашнему дню представьте мне согласованный проект.
Артур, как всегда, безупречен. Он просто не может быть иным. Пропустил Светку в дверь, вежливо кивнул:
- Детали обсудим у Вас, мисс Светлана.
Но вот, наконец, вдвоём. Снова это волшебство, но на этот раз… На этот раз оно будет длиться вечно…
- Тебе понравился мой подарок?
- Спасибо, Артур. Но как ты…
- Я бросился за тобой, любимая. Оседлал коня и… Я почти догнал тебя, но боялся спугнуть. Боялся, что ты не сможешь прорваться сквозь время. Ждал, пока твой силуэт исчезнет из виду. А потом пришпорил коня и прыгнул сам.
- Но почему так долго?
- Я должен был привыкнуть к твоему миру, понять его законы.
- Как я счастлива, Артур!
- Так что ты скажешь теперь? Ты согласна?
- Конечно. Я люблю лишь тебя, Артур.
Светка улыбнулась и уверенно погладила его волосы.
- Не искушай меня, Светлана, - смущённо пробормотал МакЛарен. – я всё-таки человек из прошлого. Не привык к вашим вольностям. Лучше подождём до свадьбы.
После работы они долго гуляли по ночному городу и не могли наговориться друг с другом. Хорошие новости. Просто замечательные.
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2012
Свидетельство о публикации №212110200362
Рецензии
http://www.proza.ru/comments.html?2012/11/02/362