Забастовки и кризис на части порвут Испанию.
У нас холода.
Я все чаще читаю твои новеллы.
Пытаюсь сбежать от ветра:
В нем слышится «ти останній».
Сейчас понимаю, что стал не последним.
И не был первым.
Надеюсь, тебя согреют объятьями звезды в Мадриде.
Читаю твои стихи.
Клялась в них, что все у нас будет.
Ноябрь рассыпался листьями.
Я тебя ненавидел,
Пока не смирился, что мы –
Слишком разные люди.
Видят ли сны цветные дома строителей-наркоманов
В уставшей от солнца, свободной,
Но искренней Барселоне?
Сгораю, бросая в огонь
Листки твоего романа…
Пусть кто-то другой согреет
Твои ледяные ладони.
Я долго боялся уснуть, пока, наконец, не признался,
Что с ним тебе дышится легче…
Опять оборвется строчка.
До боли родная спина.
Конечно же, обознался.
В Испании снова спокойно.
Я очень скучаю.
Точка.