Полупроницаемая, самопишущая пища песчаных матрасов, облепивших моё лицо – россыпь чёрных и синих шариков, миска с горкой и небольшим вулканом внизу. Карта нейронной столицы напрягла сухожилия дорог. Материнская плата древнего, родственного трилобитам компьютера жуёт гирлянды из крылатых кошек, и сплёвывает дистиллированную мысль, свёрнутую в лист Мёбиуса. Возрадуйтесь, о мои кучерявые пчёлы! Трубопроводы лиц заточены, остро-фекальные корпорации в недрах моего пропитанного токсинами сердца делают его похожим на сыр, в полостях которого живут синие люди, вызывающие бессонницу своими компрессорными нимбами. Сомнамбулия цветёт в жёлтых пятнах ржавчины на автобусной улыбке. Мрачная вешалка вонзается в мои чакры…
Глаза на ладонях, чёрно-чёрствая резина, кубики лего в желудке. Осознание непрерывно хрюкает в ухо. Ухохочешься от этих волокон на его носу, куда вы подевали мои волокна, которые я в ухе несу? Не будь я тестом, булкой с маком и двоичным кодом, кто сообщил бы мне что я холодильник? Уплотняясь, становлюсь всё аморфнее. Мои уши это портал, подключись к моим ушам, медитируй на их форму, слей свой ум с их лабиринтом, моё подсознание будет отныне твоим… Уши это ключ… Ключ к мыслеформам и Ядру… Про это можно многое рассказать и всё в какой-то мере будет правдой…
Как-то можно загнаться на чебурашках, или рельсах, ведь всё это фрактал но ни одна модель не охватит всего разнообразия мира. Яды разомкнули нити, связывающие бусинки слов, и я становлюсь рибосомой, чтобы снова и снова метать вам бисер… «Ты к нему на встречу не ходи, \ В рот залезет ну а вылезет в груди». Так то… (Чебурашечное лезвие побывало в ментальном лабиринте и оставило свой след)
понедельник, 16 февраля 2009 г.