Бывает так, что начнешь какое-то дело. Вдохновение одолевает тебя. Ты видишь цель и чувствуешь страсть. Ты бросаешься по этой дороге, мчишь в восторге, каждая кочка и каждое облачно радуют тебя. Каждый подъем ты преодолеваешь с радостью, а спуск наполняет сердце счастьем.
А потом проходит время. И ты все бежишь. Но уже не ждешь, что там, за новым изгибом. Уже не всматриваешься любовно в полотно. Ты устал. Крутишь головой по сторонам, отвлекаешься на деревья, птиц - но не можешь рассмотреть их как следует, потому что ты бежишь. И от этого они кажутся особенно прекрасными.
Ты уже не помнишь, как попал на эту дорогу. Почему ты бежишь, куда или откуда. Ты просто двигаешься, в “своем” темпе. В скучном ровном ритме. Подъемы пролетают незаметно, спуски такие же, как подъемы. Ты не ускоряешься, не замедляешься. Ты не то чтобы выдохся, но больше не полон сил.
Ты движешься по инерции. Задумываешься, есть ли смысл в твоем движении. И понимаешь, что смысл скорее всего есть - но для тебя он больше не важен.
Теперь ты бежишь намного лучше, чем бежал в начале. Но это слабое утешение.
И ты замечаешь отходящие от дороги тропинки, тропки, проселочные дорожки, съезды на шоссе. Тебя зовут свернуть огни, шум голосов, тень лесной чащи, мягкие полянки, ручьи и скалы.
И ты уже вот-вот повернешь. Ты останавливаешься на мгновение, ты мысленно уже несешься по тропинке, ловя листья лицом, или гонишь по шоссе на бешеной скорости, лезешь, скачешь, ползешь. Как вдруг ты понимаешь, что любой из этих чудных поворотов за поворотом может тоже стать прямой, начала которой ты и не вспомнишь. И ты так же будешь думать только о том, как тебе все надоело и куда бы свернуть. Кроме того, те дороги могут вдруг оборваться, закончиться обрывом, ты можешь не справиться там, упасть, на тебя может наброситься разбойник, и ты вообще больше не сможешь бежать.
И ты больше не бежишь.
Ты садишься на развилке и стареешь в поисках оптимального варианта. Но кто знает - может как раз в этом и заключается истина.
Москва, 21.11.2012.