Ключи

Карина Пожидаева
Не "устаётся".
 Вставать. С первыми поцелуями солнца. Нежиться и гадать, что приснилось-сбылось, что сорвется с ниток желаний и в пропасть прозрений падет. Так – неделю в неделю, месяц в месяц, и за два – один год. Складывая былые мечты до лучших времен, до больших надежд и «уверенных вер», бросать любовь ради новых страстей, понимая, что все это бред, что все не то, и все, что будут – не те.

Не устаётся.
 По кольцу бегать вдоль-поперек. Крутиться белочкой, не понимая… что мир – это всего лишь истертый, износившийся Божий брелок. А мы – ключи, что звенят и теряются, а мы – прицеплены и завязаны, друг на друге и на нем… пока ему хорошо… пока он играется. Мы дышать обязаны,
за каждый шаг благодарить должны… того или тех, кто позволяет нам протянуть от луны до луны.
 

Не устаётся.
 Завтраками кормить загнанную себя, свое забитое я, что мечтает о снеге – красивом, как на картинке чьей-то стены, мечтает о небе – без слез и тумана, о горячей – любви и воде, текущей из каждого крана, о солнце – в бокалах и в море… о том, что счастье – близко и вскоре. Мечтает о том, что внезапно и вдруг все образуется, все случится: и снег, и солнце, и море – и ты, мой ласковый ты – рядом, близко, «в радости-в горе»…
 

Не устаётся.
 Зная, что все не случится, не образуется и не сложится. Верить… что я миром выбранная, миру родная… Мир не оставит, мир поддержит, поможет. И засыпая, не устается мне повторять: «Не волнуйся, Боже.
Все у меня случится, образуется, сложится».


А ключи… продолжают теряться, брелок истерся и стал для них

мелковат. Но Бог не горюет, не ищет… он просто делает

дубликат.