Мне бы жить на Канарах, где прибой голубой.
Я б сидела на камне и болтала ногой,
Я б смотрела на небо, где плывут облака,
Я б лежала на пляже, обгорая слегка…
За окном котлован вместо пальмы растет,
После дождичка снегом его занесет,
Чуть теплей – по двору разольется река,
Отражаясь в грязи, проплывут облака.
Шум воды может даже напомнит прибой,
Но случайный прохожий вернет вдруг домой,
Под окном он, родимый, вовсю матерясь
И руками махая, стряхнет с себя грязь;
А в ответ, будто эхо держали в плену,
Из глубин котлована раздастся ему…
Улечу на Канары, сложу чемодан.
Только вдруг дежа вю повторится и там.