( с )"...В этой жизни, шери, все, до боли тленно.
Да и после нее все, как есть, истлеет.
Кто-то станет мудрее, а кто-то злее.
Мон ами, я скажу тебе откровенно:
В глубине живота все свой вес имеет,
а точнее, ничто не имеет веса,
кроме боли, хоть бога пытай, хоть беса..." (geen, " Все, что имеет вес")
http://www.reshetoria.ru/user/geen/index.php?id=17173
=====
...от фонаря
------------
Когда уже слегка за сорок, жизнь
нищает, скуповата на свершенья.
С проблемами, с мечтою их решить,
влачатся дни почти без сожаленья
и без воспоминаний о былом,
поскольку в грусти нет резону вовсе.
Ведь все, что отболело и прошло,
осталось за туманным перекрестком.
Не вспоминать о прошлом, о себе
которому не светит с кем-то, где-то,
пеняя то ли року, то ль судьбе
необъяснимости "эксперимента".
Не поминая давние грехи,
условно прошлое считать почившим.
В камине сжечь беспутные стихи
как память о себе самом... Но бывшем.
А память? Отмахнувшись как от мух
от мыслей обличающе-тоскливых,
кто б не устал терзать и ум и слух
друзей и близких? С мрачной перспективой
прослыть меланхоличным чудаком,
занудой с затуманенным сознаньем,
уныло приправляющим стихом
тоскливость бренного существованья.
Так стоит сожалеть о пролитом-
о молоке, сбежавшем от расправы
из той неволи, что зовется дом?
Где все мы правы, но всегда неправы
и где правдоподобен как мечта
твой план на завтра (или месяц после)
И пусть печаль о прошлом так чиста...
ведь память отсекает перекресток.
И "Минеральной" лужу на пути,
как карту двух Америк обнаружив,
по абрису причудливо брести
куда-нибудь, к какой-то новой луже.
В которой то же небо, облачка
на миг застыв, теряют очертанья.
И запивать водой "из родника"
пирог с повидлом. А свои страданья
хвостатому собрату поверять,
хромающему в том же направлении
в привычке странной верить и терять,
Но становясь грустней и откровенней.
И фразу: "Киса, я тебя люблю!"
узрев на прежнем месте, в час полночный
там нацарапать:"И я тоже, лю..."
А утро вновь начать с привычной строчки.
Вливаясь в сонный утренний поток,
устало удивляться переменам,
вдыхая сырость, поглощая смог,
фиксировать в пути сплошные стены.
И размышленьям положив предел,
за столиком устроиться с напитком,
в текучке буден обретя пробел,
сбегая в одиночество от пытки.
Понаблюдать за мухой, интерес
которой (к жизни) несомненно больше.
И запивая кофе старый стресс,
чувствительнее стать, больней и тоньше.
Приблизить вечер- заказать бифштекс
и к жареной картошке банку пива.
И пробираясь сквозь сомнений лес,
дождаться ночи. И неторопливо
брести канала вдоль - от фонаря -
в слезах и чаяньях больного сентября.
-----
ЗЫ:
Лирическое отступление
...Лета, злая черная река, ты забвенье, тайна для людей.
Что твои скрывают берега в сонме притаившихся теней?
Кто там ходит в тихой глубине черных вод бездонных точно мрак?
Что лежит на безымянном дне,- Страсть, Любовь, Привязанность, Игра?
Все тонуло в Лете,- Боль и Страх, гордость сильных, Слава и Хвала,
Все Слова, что были на устах, горе, радость, мысли и дела.
И слова прощАния легки тем, кто эти воды пересек. Принимая все,-
так глубоки воды Леты и её песок.