Ему снилась жизнь…сны, явь – всё перепуталось. Гитара всё чаще и чаще покрывалась слоем пыли, ему не хотелось играть…совсем не хотелось. Он думал, думал над тем, что есть, что было…почему-то не думалось над тем, что будет, видимо, в его сне под именем «жизнь» отсутствовало слово «будет». Он никогда не старался прощать людей за плохие поступки, ему не надо было стараться, он просто прощал, прощал автоматически, отвечая на зло улыбкой и прощением…Что-то сломалось в нём (в нас иногда что-то ломается, кто-то живёт не замечая этого, а кто-то не может далее не замечать) что-то сломалось…сказать не кому и помощи ждать не откуда, один лишь Бог поможет…поможет ли??? Всё перемешалось…все краски, слова…не уснуть, не уснуть третью ночь…комната, углы…вдруг свет…силуэты людей пронизанных светом, он вышел из комнаты и рассказал про этих людей маме…далее обрыв…звонок в дверь…какие-то люди в белых одеждах…куда-то везут...скорая…серое здание, нет дверей в комнатах…нет это не комнаты – это палаты…стоп!!! Это лечебница…странные пациенты и он среди них, доктор, вопросы…укол…тело становится ватным…утро или вечер…укол…крики в соседней палате…укол…доктор…он уже ничего не спрашивает…укол…
Ему снилась жизнь…укол…укол…укол…