Струи дождя оплакивают лето.
Сложился из зонтов букет.
И не дано нам знать ответа,
Которого на самом деле нет.
Зачем кому-то умирать?
Зачем являться нам на свет?
Зачем ответы нам искать,
Которых на самом деле нет?
И вторить яростно дождю,
Залив подушку глухой ночью?
Украдкой днем стереть слезу.
Когда нам выдается случай?
Зачем искать проблем себе,
И ненавидеть темноту?
Дать пешки роль в чужой игре,
Искать счастливую звезду?
Нелепость, глупость, безнадега.
Смертельных слова три как кара.
Мы закрываем ими душу снова.
И боль для нас не боль – забава.
Совсем людьми забыта радость.
Забыто счастье ими вновь.
И в сердце глубоко лишь малость
Осталась мелкая любовь.