Живя в чарующей тоске,
Он создавал свою мечту.
На грубом выбеленном холсте
Он кистью красил пустоту.
И часто краски отмывал,
Чтоб в бурый колер не смешать.
Сюжеты точно подбирал,
Чтоб тоньше чувства передать.
И мукой творчества томим,
Усилием сердечных сил,
Из бликов звезд трудом своим
Заветную мечту творил.
Закончив труд, легко вздохнул
И в воду кисти он сложил,
Но вдруг - стакан рукой смахнул,
И …Бог мой…все, что создал - смыл!
Мой Мастер, не брани себя,
Мечта сама найдет тебя!