-Анастасия Петровна!-вы меня слышите?
-Анастасия Петровна!-кричала врач сидя у кровати 85 летней старушки.
Врач обернулась на шорох, в дверях стояла трёх летняя девочка с бумажкой и оранжевым карандашом в руке.
-А что вы кричите?-спросила малышка.
-Не говорит твоя прабабушка ничего, вот и кричу.-ответила врач
-Я боюсь, и записываю.-говорила девочка, рисуя кружочки на бумажке.
- Ты очень боишься врачей? Иди в свою комнату.
Тут подошла мама девочки увела её в соседнюю комнату.
Прабабушка умерла 20 лет назад. Я её мало помню.Строгая, не грамотная женщина.Пошла работать на завод в 13 лет, и проработала там до самой старости.
Перед похоронами я помогала оббивать гроб красными рюшами и прочими штуками , мне казалось я помогаю делать для неё подарок, что б уходя она помнила о нас.
Через несколько лет я пошла в школу, на кануне первого сентября мне приснился сон, точнее голос прабабушки, она повторяла несколько раз:”пиши ,пиши о боли, переписывай пиши всё, я скажу когда остановиться.”
Я начала писать стихи. По началу что то бессвязные про зимний лес и животных, про солнце...
Но потом что то перевернулось во мне моё творчество перешло на сторону мрака и скорби.Стала писать и размышлять о смерти. Представляла мир без себя.Каково это?Исчезнуть, не быть собой, тем что есть со мной сейчас,не чувствовать.Часто навещают такие мысли почему я это я ,и могу испытывать только свои чувства а не чьи либо другие??Казалось что я -это дом из окна которого кто -то смотрит на этот мир, иногда ворча и стуча в стекло, но никто не слышит.
Темы для стихов приходили во сне, большую часть которых приходилось с трудом вспоминать и понимать, что во сне были именно те слова.
Позже уже читая свои стихи,глядя на себя верится с трудом, что в моей голове есть такие непонятные мысли...
Год назад мне приснился сон, где я стою перед гробом какой- то умершей старушки, читаю слова на латыни. Она поднимается из него злобно улыбаясь говорит”Хватит писать ты не можешь, ты не можешь найти..!”на том сон оборвался.
На кануне перед тем сном я писала стихотворение о собаке приходящей на могилу хозяина,о том что вернее друга нет. В процессе написания я много плакала, намного больше, чем над другими стихами.. Вот он:
Листвой и снегом замело
Вьюга выть не перестала.
К тебе иду, неся тепло
Любви в сердце старом.
И нет преград моим путям
Нет отговорок глупых,
Ты верен был своим "друзьям"-
Они лишь гнойные залупы,
Не пришли с тобой простится
Только ветер провожал.
Все неделю как не спится,
И лапы до сих пор дрожат.
Приду, прилягу и усну
Навек с тобою рядом,
Ту нашу первую весну
Мы встретим звездопадом...
Листвой и снегом заметёт
Любовь мою и верность
Друг настоящий не уйдет
И не ищи ему замену.
Позже выяснилось что на похороны прабабушки пришли всего два человека, моя бабушка и дед. Как-то навещая её моя бабушка обнаружила тело мётртвой собаки на её могиле .Что это за собака? Может переселившееся душа её умершей подруги?
P.S. писать стихи писать не перестала, но поэтические сны прекратились.