***

а ведь ничего не изменилось.

Все та же жизнь, все те же заботы. Да что там - даже коты те же перед подъездом. И бабушки, и скамейки.

А крыльев - нет. Нету. Даже сидеть трудно, тяжело, давит что-то все сильнее и сильнее. Помогает бокал вина - на полчаса. А дальше -  только хуже. Потому и вино забыто.

И не спится. Сколько уже? Сидишь, лежишь, смотришь в ночь. Тяжко. Скребет, свербит, чешется. Это то, что осталось от крыльев - зудящая корка.

Ничего не изменилось. А ты сидишь и ждешь. Ведь должно же случится что-то, раз пропали крылья? Ну не может не произойти, так не бывает. И гонишь, гонишь гонишь мысли, что произойдет хорошее. Боишься. Боишься , что будет плохо. Потому и гонишь прочь надежду, что пропали старые крылья, что  просто растут другие - новые, сильные. Это вдвойне страшно - что не растут, что навсегда. И  произойдет что-то, от чего захочется полететь. Без крыльев. Как сумеешь, пусть вниз. Но лететь.

Потому что ты не умеешь, да и просто не хочешь мириться с тем, что уже не умеешь летать. Над препятствиями, ситуациями, трудностями. Что тебя прибивает к земле банальная мелочь и ты начинаешь ползти, обдирая шкуру, ногти, душу.

Никто не узнает. Ты делаешь все, чтоб не знали, не догадались. Летавшему когда-то проще изобразить полет, чем от роду бескрылому. И тебе завидуют. А ты смеешься, шутишь и ни о чем не переживаешь. Чтобы не узнали.

А дома сидишь, подперев руками голову и смотря в стену. Ни слез, ни жалоб - только тяжесть и пустой взгляд. Механическая жизнь, состоящая из необходимых действий. А крыльев - нет.

И все мимо, и ничего не изменилось.

Ты ничего не хочешь, только с ужасом ждешь. Чего-то. И знаешь, что ждать просто надо, нельзя иначе, это просто неизбежно. Ты и ждешь, без любви, без радость, без сомнений даже. Потому что надо, суждено, предначертано.

Ведь пока еще ничего не изменилось.