Веками на коленях мы перед страной стояли,
Как те шуты,что при королях живут.
Мы о знамениях в молитвах вам шептали,
Но вы кричали:
- Они вам постоянно лгут!
Извечные,тяжелые оковы нас тянули вниз.
Нам быстро стражи закрывали кляпом рты.
Тянули о земь,да,давали нюхать бриз
И рыли ямы с ядом для таких как мы.
Вон лирик,а вон - знакомый с детства мне поэт...
Что с них осталось кроме вещих строк?
И умираем мы,но нашему творению смерти нет,
Ведь ты писатель,а значит ты пророк.
Что наши души вытерпели смело
На этой бренной,падшей,проклятой земле,
Когда в молитвах о царях строка горела,
А мы писали,закрывая правду всю в себе?
Как ярко,жизненно мы все горели на кострах
В сердцах людей,что яро ненавидят нас...
Порой в их душах был заметен страх
Из-за того,что мы другие.Мы не в вас.
Но ведь боится царь,боится знать...
Не топора,не пули и не скверны.
Боится падшая душа пера,что может правду написать
И посему обречены мы - бедные поэты.
Творить.Что в наш "высокий" век поэт?
Кто он такой без мук и воздыханий?
Он самый милый,самый тихий человек...
Он тот же шут,но без страданий и терзаний.
И верю я, что и в душе и сердце
Горит искра поэтов тех времен...
Она не превратилась в прах и в лучшем месте
Душа живет,но наш поэт казнен.