Проснулся он в поезде дальнего следования. Вторую ночь проводит в поезде. Бедный музыкант, играющий на скрипке. Такова его основная профессия, ещё он писал стихи, грустные, как и его музыка.
Мать - официантка в придорожной забегаловке у бензоколонки, отец - дальнобойщик, всем было не до парня и он жил своей жизнью. Музыкой увлёкся в семь и уже как восемнадцать лет играет на скрипке. Худой, с печальным лицом, бледный, пальцы кривые, что придавало ещё более убогий вид этому человеку. Но не смотря на такой внешний вид, он прекрасно знал своё дело, любил его, тратил всё своё время, впрочем, не зря. Музыкант из него вышел, лучше не бывает, учился с энтузиазмом, всё время играл на своём инструменте, его никто не помнит без скрипки в руках.
Парня звали Михаил. Ехал он в мегаполис из своего посёлка городского типа, как считал Михаил, грязного, пыльного, даже когда светит ослепительное солнце, радости не найти. Люди жили, не требуя много, не стремились к чему-либо высокому, понимая скромность своего существования. Михаил же чувствовал себя другим, более просвящённым и выше этой "массы", стремился к звёздам на смех своим знакомым. Посёлок, как не сложно догадаться, он ненавидел, поэтому ехал в светлый и яркий город, где ночью горят тысячи огней, играет музыка и едят экзотические блюда.
Миша смотрел в окно и записывал в тетрадь для нот новую мелодию. Людей в поезде было не много, а единственный сосед по купе вышел в туалет. Остановившись посередине строки, музыкант положил тетрадь и карандаш рядом на жеское седенье и открыл рядом лежащий футляр. Он был потрёпанный, уже семь лет ему, внутри бархат полысел, но в целом всё неплохо, зато скрипка оставалась такой же, как девять лет назад, ни царапинки. Михаил очень трепетно относился к своему инструменту. Достав скрипку и смычок, парень положил на ляху ноги тетрадь и начал играть, только что написанную песню. Музыка лилась тонким ручейком из струн, Миша прикрыл глаза, придаваясь наслождению. Поглядывая на ноты, он играл про свою скучную однообразную жизнь и как теперь он едит к своим мечтам и надеждам, как сделан его первый шаг к звёздам. Играл и сразу записывал новую композицию на бумагу, музыка играла в голове, мозг работал как станок, седрце выплёскивало фонтан эмоций, перерабатываемые разумом в мелодию. Парень уже не успевал за полётом своей фантации, ноты получались кривые, лишь бы поскорее записать, пока не забыл. Музыка не лилась фонтаном, а уже выравалась гейзером, наступил пик эмоций...
Прогудел гудок! Парень кинул скрипку себе на колени, проклиная машиниста, вдохновение кончилось, толком не успев начаться. Михаил отложил инструмент и взялся за свою тетрадь, обвёл совсем уж непонятно написанные нотки, потом спрятал тетрадь и ручку в сумку, в которой он вёз одежду, деньги и немного еды в дорогу, а скрипку обратно в футляр.
Дверь в купе скрипнула, вернулся сосед Миши. Широкоплечий мужик с пивным пузом и неприятным лицом сел напротив, уставившись в музыканта. Мужик смачно чихнул, вытер нос рукавом грязной рубашки в клетку и спросил:
-Куда едим, брат?
- В ***** - неуверенно ответил парень.
-Об этом я и сам догодался! Ха-ха-ха! - обрадовался он собственно шутке - К родственникам, что ль?
Миша отрицательно помотал головой.
-Работу значит искать.
-Ну, да.
-Не боись меня, парень. Иль чего нетворил?
-Нет.
-Пугливый ты какой! А на кого работать пойдёшь?
-Я музыкант.
-Гитарист, что ль.
-Не, скрипач.
-Кх! Внешность соответствует деятельности. У тебя из родственников как-то связан с этим делом, явно.
-Нет.
-А! Едешь в город за счастьем! Да не каждому оно даётся. В этом городе тебе разве что на грязной работе пахать, скрипачи там не нужны. Можешь даже забыть о своей цели! Но если ты такой гений, тогда в путь! Что ещё скажешь?! Правда, я не думаю, что у тебя получится.
Михаил промолчал и отвернулся к окну, но про себя подумал:" Это мы ещё посмотрим".