Зима: http://www.proza.ru/2012/11/12/1521
Ах весна, весна-красавица… Лёгкое дуновенье ветра, несущего на своих крыльях гром первой грозы. Молодая зелень листвы, яркие мазки первых цветов…
Матёрый вовкулак, стараясь, как можно незаметнее, высовываться из скрывающих его кустов, подолгу изучает окрестности. Вроде спокойно и… вспышкой тёмной молнии прыжок через поляну. Через несколько томительных секунд на противоположной стороне из абсолютно такого же куста медленно высовывается волчий нос, осторожно нюхает принесённые ветром запахи. Показывается вся голова, глаза тщательно обшаривают округу. И всё повторяется – несколько минут пристального осмотра, и мгновенный прыжок к следующему кусту. А вот и причина – неподалёку раздаётся звонкий девичий голос:
-А-а-а, здравствуйте, реки, вот такой ширины,
А-а-а, здравствуйте, горы, вот такой вышины…
А вот и певунья – мини-юбочка, блузка с умопомрачительным вырезом, на голове, лихо заломленный, ярко-красный берет. Девчонка, продравшись сквозь кусты, останавливается, пристально оглядывает поляну, хищно трепещут ноздри. Схоронившийся в паре шагов от неё вовкулак, кажется даже дышать перестал. Но, вот осмотр закончен, и перехватив поудобнее корзинку, девочка устремляется дальше. И вот уже из-за поворота тропинки доносятся звуки удаляющегося голоса:
-А-а-а, крокодилы, бегемоты,
А-а-а, обезьяны, кашалоты,
А-а-а, и зелёный попугай…
Со вздохом облегчения из кустов выползает волкулак. Сразу видать – старый волчара, жизнью трёпаный. Шапочки весной целеустремлённы, агрессивны, в сексе не реализованы. Лучше десятой дорогой обойти…
В пруду, на полупритопленной коряге, чуть болтая в воде стройными ножками, сидит симпатичная худышка. Задумчиво накручивая на палец зелёный локон, безмятежно разглядывает пронзительно-синее небо. Затем тянется к висящей рядом сумочке, достаёт гребень и проводит им по волосам. Лёгкая улыбка появляется на ярких губах, от сумочки так приятно пахнет свежей кожей…
Спугнув потерявшую былую округлость фею, о чём-то договаривающуюся с парочкой крупных, разбойничьего вида шмелей, с погоста удирает перепуганный некромант. Отбросив к забору Некрономикон, обеими руками придерживает полы путающегося в ногах плаща. Подскочив к прислонённому к дереву мопеду, вскакивает в седло. А что прикажете делать? Поднятая зомби, едва успев вылезти из могилы, тут же бросилась к заклинателю. Тянулась к лицу, синими, слюнявыми губами. Пыталась стянуть с колдуна штаны и всё что-то бормотала, о весне, о тёплом солнце, о нерастраченных чувствах. И даже мощное парализующее заклятье, подкреплённое парочкой сильных ударов лопатой по голове, притормозили её лишь на пару мгновений… Ну её, эту некромантию. Домой, домой быстрее. Затарахтев двигателем и пустив из выхлопной трубы струю едкого зелёного дыма, мопед устремляется к пролегающей рядом с кладбищем трассе. Зомби вздохнув подбирает брошенную лопату, и ковыляет меж могил, с плохо скрываемым вожделением разглядывая фотографии на памятниках…
Ах весна, неясное души томленье…
Лето: http://www.proza.ru/2012/11/19/1176