Дочитала "Дегустатор" Мастера Чень, как будто с близким человеком попрощалась.
Листья падают,падают, мечутся...метутся. Замёрзшие кленовые ладони, жмутся друг к другу всеми оттенками жёлтого. Последнее осеннее торопливое рукопожатие.
Я с ними разговариваю...а потом сама собираю в огромный пакет и несу в мусорный бак. Почти, как свои стихи. Со стихами совсем жестоко - я их смываю по утрам. Водой и зубной пастой.
Такое вот сумасшедшее противоречие города, времени, меня...
полубезумье времени, и жительства, и места,
где быть тебя давно недолжно,
а ты всё сыпешь с губ - да в мусорный пакет
большую груду отсыревших листьев...сложно
быть там, где мысленно тебя уж нет
а то, бывает, вдруг мелькнут...
да нет же - вырвутся на волю, будто птицы,
слова...и сердце суетится, чтоб не замёрзли
и не упали вниз, разбившись ледяною дробью
о старый и раздолбанный паркет...и в лоб -
окстись, уже почти зима...и сколько прошло лет...
а в брови седина....
и места птицам, кроме сердца, нет...