Какие старые слова
Ночной порой на ум приходят…
Они возвысятся едва,
А утро их шутя низводит.
Опять становится видна
Затёртость их при ярком свете,
И их исчерпанность до дна,
И их извечность на планете.
Они покрыты мглой веков,
Не блещут спесью инородной,
Они, по мненью знатоков,
«Не тот формат» и хлам негодный.
А в каждодневной суете
На них и вовсе нету спроса,
Слова просты, да всё не те…
Но нет, не будет им износа.
Услышишь вдруг, как их твердят:
Демисезонный дождь привычный,
И гром, и тихий снегопад,
И птиц свободных переклички.
Не стану я их повторять,
Напрасно поднимать тревогу,
Лишь тем их можно передать,
Кто не боится жить не в ногу.
Когда пытаюсь пронести
Слова сквозь шум нетерпеливый,
Шепчу я: «Господи, прости…»,
Вздыхаю: «Господи, помилуй…»
Я спрячу их и сохраню
До лучших дней, угодных Богу,
Ведь не одна я их ценю,
Не я одна живу не в ногу…