Шум, города, свет, сквозь шторы из окон,
Редкий скрип старой детской качели…
Как из причёски выбился локон,
Так по проспектам шагает кочевник.
Он наступает на песни о лете.
Поправляет пальто своё сзади.
И, пусть, он совсем никому не заметен,
Шагает он, как на параде.
Шум города, ветра, чьё-то пение сладко.
Сквозь это идёт он. Молчит, улыбаясь.
Он знает здесь всё. Совсем. Без остатка.
Он уходит к другим, без печали, стараясь.
Другой город. Другие частички и стражи,
Ночи, машины и женщины пение.
И кочевник посмотрит кругом и скажет,
Вокруг только счастье и заглядение.
Он объездит весь свет, где родные.
Зайдет по домам, вдохнёт запах с порога,
А потом резко встанет, как часы заводные.
Напротив окна, улыбаясь немного.
Тихим полётом мысли и шёпота,
Расскажет, где кто. И как поживает.
У кого, где и как, сейчас сколько опыта,
И кто сидит, о тебе вспоминает…
И много кочевников ходит по миру,
Секунды им много для дел и для встреч.
Потом, возвращаясь в родную квартиру,
Рассыплет по воздуху всю свою речь…
Как много кочевников. Живут они в каждом,
Без счёта, вселяя надежду и веру.
Никто их не встретит случайно, однажды…
У каждого свой он. Один. Вполне в меру.