Я абсолютно не разбираюсь в людях. Этот - придурок, тот - напыщенный индюк, эта - стерва, другая - высокомерна, а та овца овцой, этот все время ржет и пытается всех рассмешить, а вон тот вечно угрюмый и смотрит исподлобья. Люди так хорошо вживаются в свои маски, что я ведусь. Ведусь и ставлю штампы, прямо на лоб и практически навсегда... Привычка защищаться. От кого? От чего? А что, это так опасно, быть настоящим?
И лишь однажды я вдруг узнаю, обнажившись где-то наедине - на кухне/ в гостиничном номере/ в кабинке кафе, что острая, как игла, стерва с длиннющими когтями и колючим взглядом, оказывается душевной, ранимой, чувствительной и мягкой... теперь моя подруга. А высокомерный, вечно замысловато умничающий и периодически выстреливающий сарказмом, оказывается нежным, заботливым, невероятно добрым и ласковым, моим самым любимым мужчиной на свете... Я совершенно не разбираюсь в людях.
И когда я молчаливо сижу, как мышь, практически не шевелясь, замерла - это моя маска. В это время внутри мне страшно, больно или одиноко, но я тщательно пытаюсь скрыть это от глаз посторонних. Ведь мне, как и большинству, так важно, что обо мне эти посторонние подумают. И, не дай Бог, мне показать им себя настоящей - ржущей во все горло, а если очень смешно, то уже беззвучно; размахивающей руками, эмоционально повествуя о каких-то событиях; разревевшейся, когда вдруг накатила боль и в горле встала комом; ругающейся по поводу того, что все не так, как мне хотелось, да еще этот без поворотника из правого ряда влево передо мной ломанулся...
Быть собой. Легко сказать. А ведь выстреливает на автомате, как подушка безопасности, и не хотела, а вот она, уже налезла и не снимешь! И ведь как интересно - чужие маски вижу, а за ними ничего как будто и нет. Есть, конечно, наверняка есть. А я не вижу. Я совершенно не понимаю людей... что равнозначно - я совершенно не понимаю себя...