Кувшин я глиняный. Внутри меня
Струится белым снегом молоко.
По стенкам вниз стекает, леденя.
И что-то в памяти маячит из Шанель Коко.
Всё на местах. Но разве неизменно?
По полкам мысли - форменный хаос.
И то, что долго - пролетит мгновенно,
А то, что быстротечно - рой стрекоз.
А молоко течёт, собою заполняя до краёв.
Через края переливаясь, просится извне.
И тысячи исписанных и скомканных листов.
Кувшин я глиняный. И молоко пока во мне.