на http://proza.ru/2011/06/27/1427
Затянулись луны вихлявыми
тучами,
у тебя одна, у меня другая,
блёклая.
Бросаем кости – везучие-невезучие,
рассвет выжидая
за чуть намокшими стёклами,
холодно, отстранённо жизнь наблюдая,
сверяя с выстроившимися
в определённом роком
порядке
рунами,
словно в упадке творческом -
за лопнувшими на гитаре струнами,
что спиралью
по пальцам щёлкнув,
не создав музыку, умерли,
... не сыграли, умерли.
Хорошо, когда можно –
в седло и с ветром
за водкой ли
иль за букетом лилий
Что там с «отвёрткою»?
Всю разлили?
Залив ощущенье души дрожащей
в ладонях чёрствых
опохмелённого байкера.
Это порою вполне естественно даже
для души летящей
престарелой примы и прыщавого
недоученного хакера.
В реальности, в пустоте наматывая километры,
что все ближе,
ближе к лодке хароновой
Мы – пилигримы бродячие и кокетки,
устроив гражданскую панихиду
по чётным воскресениям и по вторникам
несколько раз на площади
публично
себя хороним...
и воскресаем
как ни в чём не бывало,
срезая кожу бритвами
и вновь заживляя раны.
Пусть черти покурят –
старый вёсла приподнял не вовремя -
слишком,
ну, слишком рано,
мы не раз,
и не два, и не три с ним ещё сыграем...
на дороге и в жизни.
Да и похер, что вы считаете действо
невероятно
странным?...
Еще времени хватит задать этой жизни перцу,
надавить на газ, передачи путая,
заменить сердце
на процессор
с энным количеством мегагерцев -
а что, говорят же -
живут
с искусственными