Осень: http://www.proza.ru/2012/10/30/1052
Зима, зима … Укрытый пушистым белым одеялом замер в ожидании чуда сонный лес. Лишь тихо скрипят под тяжестью снега озябшие деревья…
На заснеженном погосте, в глубокой задумчивости, перетаптываясь с ноги на ногу и кутаясь в шубу, чуть раздражённый некромант. Буквально в трёх-четырёх шагах перед ним, заходящийся в ярости, зомби. Поднятый из такой уютной могилы, из сладкого зимнего сна, вряд ли будешь иметь хорошее настроение. Поэтому вылетевший из могилы как пробка мертвец, сразу же полез в драку, размахивая оторванной от гроба, доской. Но тут же был связан заклинанием. Но служить отказался наотрез, мотивируя плохими погодными условиями, мороз, снега по колено, и всё такое. Требует дополнительной платы – мол вредные условия труда. Сперва, намекал, что одного мозга в ведре недостаточно, надо бы ещё один, а лучше – два. Но, поняв, что перегибает, снизил запросы, потребовав печень, и парочку надпочечников. И упёршись окончательно, ни в какую не соглашался удовлетвориться, в дополнение к предложенному мозгу – тремя подкопченными рёбрами и селезёнкой. Печень мол, и точка.
Махнув рукой, некромант, загребая ботинками снег, бредёт прочь. Ну нету печени, не захватил. Не свою же, вырезать? Сев в припаркованный у ограды чёрный Кайен, зло хлопнул дверцей. Завёл и осторожно порулил к выходу. Зомби пожав плечами, и запустив тугим снежком в заднее стекло, лезет в могилу. Там тепло, там сладкая берцовая косточка…
- Такого снегопада, такого снегопада… - тихо напевает леший, заглядывая в стоящую под сосной бочку. Почесав зад, заросший жёсткой рыжей шерстью, удовлетворённо причмокнув, кряхтит, - Хорошо…
Засунув в бочку лапу вынимает куски льда и обнюхав отбрасывает в сторону. Затем достаёт из висящей на плече котомки берестяную кружку. Зачёрпывает. В поставленном с вечера на мороз самогоне, практически вся вода вымерзла, остаток наиболее приближён к чистому спирту. Зажмурившись, выпивает. Скривившись, сипит натужно:
- Мат-ть моя женщина. Хорошо…
С мрачным любопытством, наблюдавшая с еловой лапы белочка, вздрагивает в тихом ужасе – опять вечером тащиться к старому алкашу. Злобно сплюнув лезет в дупло, через пару секунд появляется с зажатым во рту орехом. Пусть закусит, а то такими темпами и до вечера не дотянет…
Грустный вовкулак, с видимым трудом бредёт меж ёлок, проваливаясь по колено, в мягкий пушистый снег. Сзади след в след волчица. Изредка останавливаясь тихонько фыркает. Не хочет, чтоб услышал. Обидится. Эх, любовничек. Стыдно ему, вон уши до сих пор горят. А чего спрашивается обижаться? Ну не вышло, так не его же вина. Просто снег глубокий. И все любовные игры, заканчиваются, толком не начавшись. Только пристроился, тут же с визгом отскочил. Ну да, я ниже. Приседать ему приходиться. А мошонкой по снегу некомфортно. Надулся… Но ведь действительно смешно… А ведь говорила ему – давай дома останемся и как нормальные люди. Или на трассу побежали, её чистят. Так нет же, романтики захотелось. В лесу, под ёлкой. Потом – охота. Лося завалим. Ага, завалишь его. Лось зимой злой, голодный. Как даст ногами задними по морде, потом рогами подцепит, да зашвырнёт в овраг. Выбирайся потом. Не лось, а козлина. И зайцев на снегу не видно почти, в трёх шагах лежать будет, можно мимо пройти не заметить. Одна радость – хоть и мороз, но тепло. Вон какая шерсть зимняя – красота. А дружочек и вовсе белый, лишь на левом ухе, пятнышко чёрное. Красавец. Пошутила вчера, говорю – ух ты мой белый Бимушка, чёрное ушко. Обиделся…
Эх зимушка-зима, сплошное чувств смятенье…
Весна: http://www.proza.ru/2012/11/16/1105