НЛО - 2004
(сборник стихов НБ, ЛД, АО)
Когда вы видите, как наступает ночь, то вдруг ощущаете, что подобное, несмотря на тысячелетнее ежесуточное повторение, самое что ни на есть уникальное явление. Всё дело в том, что каждая ночь сугубо индивидуальна, поскольку вслед за вспышками древних звёзд и неспешным ходом Луны именно в это время приходит пора творческих бдений. Они, словно невидимые шорохи, словно неслышные призраки, вползают, незримо проникают в ваше жилище, вьются в углах и ткут невесомую паутину замыслов и фантастичных снов…
Ночные бдения
Вода из крана пахнет хлором.
Мне неприятен этот запах.
Но чай заварен. Дом, в котором
По этажам на мягких лапах
Крадется ночь, наказан снами.
Бодрись, осенняя простуда.
Кошмар, направленный за вами,
Сюда не сунется, покуда
Не гаснет свет, хотя бы даже
В одном окошке во Вселенной.
Не спит поэт, ведь он на страже
С бессонницей обыкновенной. НБ 15.10.04
Слушая шорох хозяйственного домового за печкой далеко за полночь, слушая топот неугомон-ных «барабашек», резвящихся в пыльной кладовке в четыре часа утра, невольно задумываешься о смысле нашей жизни. Переводишь сонные глаза в замёрзшее окно на снежные просторы, раски-нувшиеся вокруг дома, и вдруг видишь за стеклом, подёрнутым морозом, волшебную свечу! Серд-це вздрагивает, сон лёгким покрывалом слетает прочь на пол, ты вскакиваешь, сминая пухлую и томную подушку. И только потом понимаешь, что это всего-навсего Луна, вытянутая и искажённая ледяным наплывом …
Свечки на ветру
Мы, словно свечки на ветру
Горим то ярче, то тусклее,
А просыпаясь поутру,
Вдруг ощущаем, что стареем.
Становимся не просто старше,
А то, что наш фитиль души,
Коптит, как паровоз на марше,
И смысла в жизни не найти…
Быт, словно копоть, оседает
На наших душах - едкий газ,
И навык к творчеству теряем…
Вот - недописанный рассказ…
Герои чудо-звездолёта
Окаменели на лету,
Им не вернуться из полёта
И не найти свою мечту….
А вот Джульетта из романа,
Она, увы! обречена…
Платок, упавший из кармана
Ромео не найдёт, она…
Проходят дни, минуют годы,
Нас заполняет сплошной быт,
Мы каменеем год от года,
Душой врастая в монолит…
Мы, словно свечки на ветру,
Мы тихо гаснем год за годом,
Не воплотив свою мечту,
Как предначертано природой…
ЛД август 2004
Если ясной безлунной ночью поднять голову, и посмотреть на небо, то вы сразу увидите над собой мерцающее полотнище из миллиардов звёзд. Постойте так немного, дав глазам привыкнуть к этому живому великолепию, и случится настоящее чудо! Вы различите звёздную дорогу, пересе-кающую небо. Это Млечный Путь, наш дом, наша Галактика, затерявшаяся среди тысяч похожих образований. …По Млечному Пути могут ходить только наши босые души, да ещё и отчаянные по-эты, которые своими обнажёнными пятками чувствуют горячие покалывания колючих звёзд и при-косновения круглых обточенных космосом галек загадочных планет…
Млечный путь
Я сойду на дальнем полустанке,
Бросив этот город и дела.
Вот ведь, понимаешь, жизнь-жестянка
Как бы, и, не начавшись, прошла.
Как бы до конца не разгорелась.
…Собственно, никто не разжигал...
Как- то сразу всё перехотелось
Слишком быстро. Я предполагал
Насыщаться жизнью, словно губка.
Удивлять знакомых блеском глаз.
Только оказалось все так хрупко,
Все прошло. За год, или за час.
Я присяду в угол у забора -
Там, где мне перину намело.
Можно не стучаться. Дом, в котором
Высажено хоть одно стекло,
Явно нежилой. Забит на гвозди.
Ни души вокруг. Ни огонька.
Извините, дорогие гости.
Млечная дорога далека.
Обломал у клена две- три ветки,
Чтобы лучше видеть маяки.
Проглотил снотворные таблетки -
Звезды для идущего близки. НБ 12.10.04
Звёзды прекрасны и летом. Особенно около ночного костра, где мерцание углей постепенно сли-вается с миганием далёких небесных тел, где ползущий по земле белёсый дым становится неволь-ным предвестником утренней зари, где мысли сами по себе облекаются в форму эфемерных неве-сомых рифм и выстраиваются в ритме биения поэтического сердца…
Летняя ночь
Как хорошо, как тихо в частном доме.
Здесь заполночь еще желтеет свет.
Любой, сюда пришедший краевед
Мечтает дрыхнуть ночью на соломе.
И просится под звезды, сеновал
Считая наблюдательной площадкой.
А ночь приходит, фыркая лошадкой,
Одно из самых лучших покрывал
Себе самой над миром расстилая.
Да только жаль - одну из многих тайн -
Полет певучих метеорных стай
Вселенная - колдунья пожилая
Сегодня прячет. Ее дочь чиста.
Обнажена. Она приходит следом.
Поскольку фее ночи стыд неведом.
Лишь красота.
А утром полупьяный сонный гений,
Соринки выбирая из волос,
Прощается и говорит всерьез,
Что ближе к утру видел привидений. НБ 24.04.04
Привидений не стоит бояться… Они – вовсе не чудовищные страшилища, они всего лишь без-обидные остатки ночи, уползающей под старую корягу. Призраки, не успевшие шмыгнуть в укром-ную спасительную щель, становятся беззащитны перед наступающим рассветом. Они старательно укрываются в темных аллеях, в мрачных коридорах замков, подвалах, лелея робкую мечту присое-диниться к ускользнувшей ночи.… А, быть может, это остатки душ наших близких и друзей, не су-мевших порвать и навеки попрощаться с нами, и оставляющих для нас, то тут, то там, мистические символы – то невесомый женский шарф на ветвях колючего терновника, то стих, невзначай обна-руженный среди старых ученических тетрадей…
Случайно найденный стих из архива АО
Забудьте слово «смерть»,
Ненужная работа
Гадать вам наперёд,
Что будет, а что – нет.
Ведь жизни круговерть
Взойдёт кровавым потом
И душу заберёт
И заслонит весь свет,
Поскольку человек –
Комок ума и нервов,
Его легко убить,
Но трудно растереть.
Сомкните шторы век
Ты был и будешь первым
И верить, и любить,
И рваться сквозь запрет.
И пусть всё осознать
Нам не дано покуда,
И не затих пока
Шагов и мыслей смерч,
Не надо забывать,
Не надо верить в чудо…
Блеснула сталь клинка –
- Забудьте слово «смерть»!
АО 21.06.1991
…Ночные бдения - это страдания. Это отчаянные поиски рифм и поэтического слога, это перечёр-кивания уже написанного, многократное возвращение к первоначальному, уже задуманному.… Од-но и то же – сотни раз. И вот очередной чистый лист лежит перед поэтом – белое снежное про-странство….
Снег
Конечно, я не так, не так живу.
Упал, как снег под зиму на траву.
И заграбастал. Жадно ухватил.
Собою все вокруг поработил.
Но деспот не жесток. Наоборот.
Он подарил вам мир на новый год.
Мелькают дни. Печалью полон взгляд.
Живу, как будто в чем- то виноват.
По крайней мере, мне судьба ясна.
Откройте двери - к вам идет весна. НБ 19.09.04
…Весна, безусловно, это королева всего года. Когда она появляется на пороге в своём очарова-тельном платье, сотканном из пронзительной песни жаворонка, из первых клейких зелёных листьев, звёздных подснежников, в блестящем ожерелье звонкоголосых ручьёв, на языке нет ничего, кроме благостного «Ваше Величество…»… А у Весны, как у любой женщины, есть свои любимчики и из-гои… Последним не повезло – они, как потемневший снег, бесследно исчезают из её памяти… Но, кто знает, что чувствует на фоне великолепной красавицы, измождённый ночными бдениями фаво-рит – поэт?…
Фаворит
Я неряхой явился на ужин,
Словно грязный селянин из хлева.
Ну, таким- то я точно не нужен.
Отпустите меня, королева.
Фаворитская участь постыла.
Посмотрите, натянуты нити.
Я вам предан, но сердце остыло.
Отпустите меня, отпустите.
Одарите меня гильотиной -
Для двора небольшая утрата,
Или ради дуэли «скотиной»
Назову вам я аристократа.
Рифма к слову «любовь» рефлекторна.
Дай вам Бог оставаться на троне.
Преклоняю колени покорно.
Присягаю на верность (короне).
А другой прегрешенья простите,
Как сестре. Этот праздник угоден
Видно богу. Прошу отпустите.
Я душою от вас несвободен. НБ 12.08.04
Ночные бдения – тягость. Дневное ожидание ночных размышлений – мука. Хорошо, если вдруг в жизни оказывается хоть кто-нибудь, кто скрашивает это неизбежное страдание. А если такого чело-века нет?…
*** *** ***
Дни без тебя удлиняются-
Субъективное время продлевает мне жизнь.
Но я впервые этому не рад. НБ 12.08.04
Ночная дорога тоже порою не в радость… Вокруг ничего не видно. Под колёса летит, ярко осве-щённая фарами, полоса серого шоссе. Изредка световой конус вырывает из тьмы зелёные сосны, растущие у самой обочины, и ты понимаешь, что окружающий мир закутался в непроницаемое ноч-ное одеяло, и он совсем не хочет, чтобы его будили… Послушно переводишь глаза вперёд и снова – ярко освещённое шоссе. И в этом конусе вспыхивают ослепительные звёздочки, летящие сквозь пространство тебе навстречу - ночные мошки и мотыльки….
Мотыльки
На звук гудящего мотора
Летят ночные мотыльки
Хотя спешить и не с руки,
Мы жмем на газ. На тот, который
Смертельно быстро опьяняет.
Авто стремительнее крыл.
Погоня падает без сил.
И злится, что не догоняет. НБ 28.07.04
Да мы и сами-то не всегда всё сразу «догоняем», то есть, понимаем…Порою рвешься изо всех сил, к чему-то стремишься, огорчаешься, что не успел сделать что-то и только потом понимаешь, а нужно ли было это делать… Быть может, в спокойном созерцании происходящего, в плавном тече-нии реки Судьбы уже и есть главный изначальный смысл – все предопределено заранее?... Предо-пределено также, как весна, лето, осень, зима…
После снега.
Тогда мы посмотрим. Протрем замутившийся свод.
Расчешем Галактике свитые в сторону космы.
Придет осознанье, что раньше-то наоборот,
О нас беспокоился, внешне бесчувственный, космос.
Поленница срока, который отпущен судьбой,
Почти сожжена. И с отчаяньем в зиму вступая,
Нам кажется - дети вбежали веселой гурьбой.
И жгучая нежность, как в горле комок подступает.
Полна эта чаша. Но некому в руки подать.
Никто не нуждается в этом прекрасном напитке.
И то, что, казалось бы, в холод должно согревать,
Морозит нам души, беспечно не ждущие пытки.
Завалит по крышу. Все звуки под утро- мираж.
И сенцы пустые. И двери никто не раскроет.
Мы сами - потеря для Вечности. Только пропаж
Никто не считает. И нас до весны не отроют. НБ 9.06.04
А вас когда–нибудь заваливало снегом по самую крышу? Словно ватой, заткнуты окна и словно бетонной плитой привалена деревянная дверь. Будто кто-то живой, неподатливый стоит за дверью и своей белой морозной ногой придерживает дощатую створку… Ты её дергаешь туда и сюда, и потом понимаешь, что все попытки бесполезны и тщетны… Скорее всего придётся ждать, чудесно-го дружеского избавления… Видимо, пока стоит сесть и просто что-нибудь сделать полезное, на-пример, написать стихотворение… Ну, а что вы хотите – творчество успокаивает…
Творчество
Если и приходит что- то в голову-
Только с примечаньем «Тем не менее…»
Поздно появляется умение
Чувствовать то главное, которому,
Вряд ли кто найдет обоснование
Возраст, подарив неуловимое
Делает свое - непоправимое:
Ты даешь прекрасное название-
Искреннее, точное, мгновенное,
Но души возможности исчерпаны,
Словно все сюжеты предначертаны,
И вокруг одно второстепенное. НБ 29.08.04.
Плагиатор
Я пишу стихи с неделю.
От безделья сочиняю.
Сумасбродную идею
Все никак не догоняю.
Аморально быть вторичным?
Разве можно быть не первым?
Все ль в стихах должно быть личным?
Нервы – нервы – нервы - нервы….
У великих, неврастеник,
обожаю строчкой греться
Чтоб какой-нибудь бездельник
смог бы тоже опереться
На мои, скажу, довольно
прозаические плечи,
Чтобы где-нибудь невольно,
пусть хотя бы в устной речи
Прозвучало это слово,
что меня всю ночь держало,
Чтобы юная особа
страстным голосом дрожала
У костра и, глядя в пламя,
возникало это нечто-
Чтоб лирическое знамя….
Чтоб надолго, чтоб навечно….
Чтоб, поняв речитативы,
из болота утром жаба
Спела им свои мотивы,
а ля Галич- Окуджава.
И совсем другая леди,
что в цитатах «будь здорова»,
Всем сказала - Бог свидетель,
я читала у Бодрова…
Признаюсь, друзья, заранье –
«Помню чудное мгновенье»
Это не мои старанья –
Александра вдохновенье.
А двумя строками ниже
я скопировал до знака
Дольский, Визбор…, с ними иже
много, вплоть до Пастернака.
Начитаешься и трудно не писать.
Почти до комы.
Хвать перо, и пишешь чудно….
Ба-а, а строчки- то знакомы!
Но порвать бумагу в клочья –
силы нет. Важны нюансы.
Выручают многоточья,
перифразы, реверансы….
Тем, кто бардов мало видел,
кто наивней поросенка
Я все это взял и выдал,
как бы с чувством, как бы тонко.
Но, филолог, чей огромный
стол бумагами завален,
Фразой заклеймит нескромной,
– скажет - «Не оригинален».
Не суди меня, потомок.
Что-то жгло в груди и пело.
Я ведь прошлого обломок.
Это прошлое хотело,
Чтобы ты душой крылатым
родился, простым и страстным,
Чтобы чувствовал утраты.
Чтобы думал о прекрасном.
Чтобы женщины смеялись,
прочитай ты строчки эти.
Чтоб красивыми рождались
у тебя стихи и дети.
Чтобы, пусть под синтезатор,
пели тихо и протяжно
Кто поэт, кто плагиатор….
Чья цитата? Так ли важно?
Если думать о величье –
каменеют даже взгляды.
Разве это неприлично –
подпевать тому, кто рядом?
Я бессонницей полночной
заключен в трехстопной келье.
Может быть, не так порочно
у прозаика безделье?...
НБ 6.08.04
Творчество лечит душу… Оно – это капли лечебного бальзама на раны и случайные порезы эфе-мерных жильцов, обитающих в наших телах. Что поделаешь, они, наши души, ведь так наивны и так романтичны, несмотря на железные латы материализма, которыми беспокойно и навязчиво мы их окружаем со всех сторон…
Романтика
Не мелодичен стих мой, и коряв
Но в сердце жажда странствий колобродит
И парусников легких якоря
Спускаются в таинственные воды
Я - твой Джек Лондон. Я - хромой пират.
Я в этих рифмах непривычно вежлив
Я умолчал, что замечает взгляд
Скелеты на лазурном побережье.
НБ 9.07.04
Продолжение темы
(Романтика-2)
Романтика мечты, романтика дорог…
А как порою тянет шагнуть через порог,
Оставить за собой привычные дела
И в сторону отставить будни ремесла.
Как хочется шагнуть
В далёкий трудный путь,
Чтоб на привале где-то минутку отдохнуть
Чтоб сердце стуком звало
Проснуться по утрам,
И чтобы дискотекой
Был пестрый птичий гам…
И чтобы умываться каплями росы
И видеть, как на небе качаются Весы…
Романтика мечты, романтика привала,
Всё-таки прекрасно, что надо нам
так мало…
ЛД 18.12.04
Ночные бдения – это терзания. Попытки ухватить хоть одну из мыслей. Они, словно огромные рыбины, всплывают из глубины нашего разума, хватают круглым ртом воздух и норовят занырнуть ещё поглубже. Пытаешься схватить хоть одну из них за скользкое чешуйчатое тело и удержать в руках. А это совсем непросто… Добыча судорожно машет хвостом, плавниками, изгибается всем телом. Стоит нечаянному шороху, неловкому движению нарушить сокровенную атмосферу творче-ства, и тогда очередная задумка ускользает из рук, оставляя лишь разбегающиеся круги, остатки бессвязных мыслей… Нелепых, непонятных, отрывочных…
Бессмысленные числа
На полушаге. Полукруге. Полувздохе
Кому- то кажется - пришел конец недели.
А это ведь пришел конец эпохи,
Который все на свете проглядели.
И там, где нумерованных созвездий
Сбиваются бессмысленные числа,
Имеет смысл уйти из чувства мести,
А оставаться - не имеет смысла. НБ 21.07.04.
А ночь продолжает своё немое и величественное шествие…. Всегда интересно смотреть за её неспешным торжественным парадом. Словно флаг, вывешивается луна. Медалями за храбрость сверкают мириады звёзд. Скользит невесомая темнота ночной мантии. Повелительница нема, без-звучна, грациозна, в отличие от суетливого и шумного Дня. И точно также неспешно шествуют мимо тебя громады снов, ночных бдений. Величественной махиной проплывает Ночь мимо тебя, словно танк на военном параде…
Песня о танкисте
Не усталость. Не обманка.
Светлым облачком над речкой
Улетает башня танка
Прямо в небо. Прямо свечкой.
И из люка, что открылся,
Белобрысый парень Лидин
Высунулся и простился,
И теперь почти не виден.
Что останется отныне?
Фотографий пара стопок.
Лики времени иные.
Не созрели для раскопок
Под сиренями скамейки.
Наше пение - цветистей
Музыкальные римейки
Старой песни о танкисте. НБ 21.07.04
…Найдите в себе силы дождаться полночи. Откройте окно и взгляните на мир, открывшийся пе-ред вами. Спят тысячи и сотни тысяч окон в соседских домах напротив. Но вы продолжайте искать, обшаривая взглядом их темнеющие ряды. И вот рано или поздно вы увидите его – окно, которое, несмотря на поздний час, светится слабым светом. Там кто-то не спит, там кого-то так же, как и вас, тревожат ночные бдения. Вглядитесь в окно повнимательнее, и попытайтесь угадать, кто там скры-вается за ним - гениальный полусумасшедший поэт или безумный фанатик ночного телевидения?...
Противник телевидения
Нальем чайку. Нарежем колбасу.
Обсудим то, что раньше не могли.
Размахивая кружкой на весу
Прочтем стихи, что на душу легли.
Неактуально. Вопреки своих
Желаний показаться лучше прочих
Упустим главный, самый нужный стих
И станем вспоминать его до ночи.
Почувствуем, что слезы пролились.
Откроем сборник ради экспертизы
Найдем. Как жаль, что люди разошлись.
Захлопнем душу. Включим телевизор.
НБ 10.04.04
Ночные бдения, словно рой мошек, вьются и у вашего окна, мечтая проникнуть через крохотные щели деревянных и пластиковых рам и наших вечно недосыпающих глаз. Вам так хочется спать… Какие там ещё ночные бдения?! Ведь завтра – рабочий день!.... Вы тянете на себя одеяло, пытае-тесь заснуть, как вдруг вы слышите резкий звук, который за шкирку возвращает вас в мир ночных бдений. Это скрипят колёса последнего ночного трамвая на повороте напротив вашего дома. Ноч-ные мотыльки торжествуют, приветствуя своего нечаянного визгливого помощника. Он возвращает им нечто ценное – шанс выжить и ещё раз завладеть вашим ускользающим вниманием….
Ночной трамвай
У тебя не появится света в окне
И стихами взывай - не взывай,
В твои сны не попасть, но под утро ко мне
Направляется первый трамвай.
Я пришел не туда. Я приснился не той.
У нее не мечтательный взгляд.
У нее истомилась душа пустотой
И колеса по нервам стучат.
У нее в полудреме пантограф искрит,
Светофоры желтеют пятном.
У нее утомленный, измученный вид.
Ей непросто бороться со сном.
Параллель наших судеб бесспорно грустна.
Рельсы ночью гудят ей вослед
Только смотрит вперед, улыбаясь, она,
Словно знает какой- то секрет. НБ 11.03.04
Тайны, секреты, мистерии… Это обязательные спутники Ночных бдений. Они вышагивают за ними, словно солдаты за полковым знаменем на военном параде. Само по себе ночное бдение уже загадочно. Откуда, из какого неведомого мира оно принеслось, прилетело к нам? Через какие пре-грады и препоны оно ворвалось в наше сознание, нарушило наш сон?....
Сон
Нам сон дарует капельку свободы,
И дух стремится улететь из тела
Чтоб ощутить все прелести, невзгоды
Глубинной памяти. А чьей - не наше дело.
Законы, время - не преграда
Мы видим в сне любые сцены
И мука он нам, и награда.
Своей свободой сны и ценны.
Вдруг дух в просторах наигравшись,
Почуяв беспредел свободы
Не станет в тело возвращаться
И смертный сон продлится годы... ЛД
Ночные бдения не всегда дружат с рифмой… Она, словно назойливая муха, кружится возле них и изредка поэт, к которому пришли полуночные посетители, машет рукой, отмахиваясь от приставучего насекомого, и меняет своё амплуа…
Смена амплуа
Если больше нет сил писать тонко и умно-
Пишу стихи.
Они получаются пунцовыми, как детские щечки на морозе.
Они получаются бестолково-оптимистичными,
Как дворняжка, которая обрела хозяев.
Они получаются необоснованно теплыми и добрыми,
Как бабушкины варежки из кролячьего пуха,
Забытые на трамвайном сиденье
В далеком детстве.
Они получаются предполагающими жить.
Подбираю рифмы, и морщинка между бровей
Разглаживается.
Может быть, стоит записаться в поэты? НБ 28.04.04
Поэты, прозаики… Пушкин, Толстой, Лермонтов… Какая разница! Ведь приставучие ночные бде-ния приходят к каждому из нас, невзирая на время года и на погоду за тёмным окном…
Сердцебиенье
В пониманье твоем, Осень -
Замедленье ударов сердца
Вплоть до сотни-другой в минуту…. НБ 29.09.03
Минуту, час… Сколько времени пробудут ночные мысли, бдения в твоём доме? Сколько минуток останется им до утра в твоём доме? Ты, словно шахматист, взволнованно смотришь на часы, глядя на ускользающее время, а потом переводишь взгляд на лицо шахматного противника, твоего оппо-нента и в чём-то даже антипода, только потом понимая, что это одно из последних ночных бде-ниё… Скоро наступит утро и нарушит своими лучами последнюю партию…
Оппоненты
Какие странные оппоненты -
Сдаются легко. Без боя.
Как будто играют с тобою.
И лишь выбирают моменты,
Чтоб руки манернее вскинуть
И сделать гримасу фатальней,
Чтоб проигрыш вызрел реальней,
Готовы и стол опрокинуть,
И треснуть. Красивы спектакли,
Однако себя не обманешь,
Хотя ты от счастья горланишь,
Но радости нет, ну ни капли. НБ 27.06.04
Антипод
Черты знакомы. Лицо другое.
Как мы с тобою. Судьбы изломы
Не сгладят двое. Буравят взгляды.
Свои законы у тех, кто рядом.
Но курсы порознь. И зренья вектор
Вонзает в небо твой архитектор,
Где корысть линий объемлет Землю.
Ты допускаешь. Я не приемлю. НБ 12.05.04
Проступок
Накажет осень ледяным дождем.
Начальник не забудет «пропесочить».
Угрюмый критик в резюме своем
Упорно будет голову морочить.
Обидится знакомый. Позвонит.
Сожжет десяток фотографий в спешке.
Собака, безобидная на вид,
За ногу цапнет утром на пробежке.
Забудет продавщица сдачу сдать.
Надует губы паспортистка в ЖЭКе.
И негодяй захочет другом стать.
Рецепты перепутают в аптеке.
Высокомерно поглядит сосед.
Без видимой причины. «За компашку».
Под вечер матч. И вдруг погаснет свет.
Починят. Но вратарь промашку
Допустит…. И уже когда
Весь мир персону объявил «нон грата»,
Перелистаю краткие года,
Во всем себя считая виноватым.
Причина долгих високосных дней
Осталась тут. Она всегда на страже.
И только та, что стала всех родней,
Ушла совсем. Не осуждая даже. НБ 30.04.04.
Когда вы видите, как ускользает Ночь, вы вдруг ощущаете, что это, несмотря на повторение, это самое что ни на есть уникальное явление. Ведь вместе с ней исчезают и загадочные ночные гости… Шорохи, скрипы, заставляющие бодрствовать, не спать, верить в лучшее, думать о смысле нашей жизни….
С искренним уважением, АВТОРЫ.