Мне птицей в небо не взлетать,
Свободою не жить.
Мне только вверх смотреть-моргать,
И раны штопать-шить.
Я не изящный лебедь, нет.
И даже не скворец.
Я перестала видеть свет,
Как истинный слепец.
И комната моя пуста,
В ней окна на восток.
Я спрятала свои уста,
Как юности исток.
Я не умею рисовать
Ни рук, ни милых лиц.
И строк мне рифмой не писать.
Ронять лишь слёзы ниц.
На облака моргать-смотреть.
Мне птицею не быть.
Я толком не умею петь,
И не могу любить.
Я не умею ничего,
Но небо тянет ввысь.
Оно мне шепчет: «Всё легко.
Стремись ко мне. Стремись».
И снова я тогда не сплю:
Исчёркаю листы,
Психую, злюсь, на пол плюю,
Сожгу опять мосты.
И снова чистый белый лист,
Как нотная тетрадь,
В которой так стремлюсь опять
Романсы я писать.
Упорно в руки взяв перо,
Я что-то вывожу,
И, как задумчивый Пьеро,
Всё в облака гляжу.
Смогу, я знаю. Научусь.
Излечит время боль.
И птицей в небо я умчусь,
Ни грош не взяв с собой.
«Да будет так»-Шепнула я
Посланникам луны.
И в небо кинула себя
Полётом со скалы.
К.Н.Н.
16:53
21.10.2012