«Я с гениями водку не пила...»
Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала
Юнна Мориц
Три последние эфира любимых "Вечерних стихов" заставили вспомнить стихотворение Юнны Мориц, написанное еще аж в 1967 году, и когда-то врезавшееся в память, как что-то странное, даже чуждое для конца 80-х начала 90=х годов.
Нет, водка у нас, конечно, была и поэты были, да какие Д.Самойлов, Б.Слуцкий, Б.Окуджава, Ю.Левитанский, В.Соколов, А.Межиров, М.Дудин
Когда 23 февраля заглянули в ресторан ЦДЛ они все там были живые, настоящие, и не только там, но и в редакциях газет и журналов, и даже в вагоне метро спокойно можно было встретить любого из них, ну разве не чудеса? Почему-то всегда встречала их трезвыми и веселыми, наверное, просто совпадение, судя по признанию поэтессы, они тоже пили, но без нее и без меня, конечно.
Конечно, мы с Патриархами водку не пили, но ведь я о другом, я и от них никогда не слышала откровений о том, как и с кем они пили и гуляли, не знаю почему, наверное, они считали это неприличным. Пролистайте все сборники стихотвворений, там днем с огнем не найти о пирушках, о попойках.
Вот о любви, о женщине о чувствах говорить было прилично , а о водке неприлично, никак по-другому не могу объяснить то, что нет у них стихотворений и воспоминаний о том, где, с кем и как пили.
Если бы не Юнна Мориц, я бы не догадывалась вообще о том, что гении и сами –то пили, без нас… Конечно, иронизирую…
Сделаю такой самопальный вовод о том, что они не писали о пирушках, может быть в знак протеста против знаменитого страшного по своей сути стихотворения «Пирушка» М.Светлова. Помните, знаменитое…
Пей, товарищ Орлов,
Председатель Чека.
Пусть нахмурилось небо
Тревогу тая,-
Эти звезды разбиты
Ударом штыка,
Эта ночь беспощадна,
Как подпись твоя.
Пей, товарищ Орлов!
Пей за новый поход!
Скоро выпрыгнут кони
Отчаянных дней.
Приговор прозвучал,
Мандолина поет,
И труба, как палач,
Наклонилась над ней.
Страшная пирушка, ничего не скажешь, и ведь похоже талантливейший М. Светов восхищался тем, что там происходило, конечно, он был ироничным поэтом, о шутках его легенды остались, но не чувствуется тут особой иронии, скорее романтизация и эпохи и жуткой пирушки
Он чуть-чуть захмелел -
Командир в пиджаке:
Потолком, подоконником
Тучи плывут,
Не чернила, а кровь
Запеклась на штыке,
Пулемет застучал -
Боевой «ундервуд»...
Не уздечка звенит
По бокам мундштука,
Не осколки снарядов
По стеклам стучат, -
Это пьют,
Ударяя бокал о бокал,
За здоровье комдива
Комбриг и комбат...
И чем дальше читаешь такую «Пирушку» тем более жутко становится на душе, прямо Стивен Кинг отдыхает.
Пить после этого, наверное, хочется все больше, а писать об этом вряд ли захотелось бы, потому что море крови и жертв остается после этих комдивов и комбатов. Что они там творили, разве это тема для поэзии?
Не потому ли было негласное табу на те самые описания пьяных оргий, которые не только императорскую семью погубили, но и Россию тоже?
Вспомнила, что эта та самая ночь 7 ноября, уж точно ничего случайного не бывает в мире.
И Блоковские слова, полные отчаяния: "А у меня в усадьбе сожгли библиотеку" - так он говорил о конце света тогда, когда торжествовал на площади среди костров В.Маяковский.
Но ушло это поколение, и стихотворения о более мелких Пирушках стало чуть ли не самыми главными в сборниках их внуков: где, как и с кем пили поэты мы знаем совершенно точно, во всех подробностях. И узнаем все больше и больше. Это стало общим местом и обязательной темой для большинства из них, и талантливые не исключение, скорее наоборот - питие прямо пропорционально таланту, так получается.
Обратила на это внимание, когда в последних трех передачах «Вечерних стихов» прямо красной нитью проходит Пирушка, то в больнице, то где-то домов, то в подвале, то еще в каком месте непристойном, но везде заняты ЛГ одним делом - они все пьют и пьют...
И когда вчера - 7 ноября Тимур Раджабов просто уже стал размышлять много или мало он пил в последнее время, а ведущие стали задавать вопросы по поводу того хорошо или плохо пишется в таком интересном состоянии, сразу вспомнилось короткое стихотворение Чен Кима из прошлого эфира, которое запомнилось так же, как строчки Ю.Мориц когда-то
Про больницу. Новый год
Чен Ким
Как хорошо-то после перевязки...
У батареи - будто у костра.
И белый цвет бинтов из зимней сказки,
И елкой пахнет Света-медсестра.
Наш доктор в чистом, праздничном халате
Поздравит нас, пока не напились.
В конце попросит не курить в палате
И меньше ржать. Чтоб швы не разошлись...
http://stihi.ru/2011/04/02/10097
Вот такой вариант «Пирушки», конечно, Новый год, конечно все по-русски, но тут уже больница, и вероятно, хирургическое отделение, чуть ли не реанимация… И почему у меня закрадывается впечатление, что пока не напились не только доктора, что наверное, обычно и нормально для наших больниц, но и те самые больные, у которых еще швы не сняты..
Да простит меня дорогой гений (без всякой иронии, он дико талантлив), но я просто радуюсь и повторяю снова, как оправдание: «Я с гениями водку не пила», может выжить смогу, если что...
К этим грустным помыслам подтолкнули последние три передачи, и поводом стал разговор в студии вчера в день той самой Револции, которой восторгается М.Светлов.
Но не только, всю эту неделю читала стихотворения еще одного очень талантливого поэта, пока не участвовавшего в передачах, где все от первого и до последнего текста связанно именно с питием всего, что содержит спирт, даже наверное жидкости для очистки стекл..
И от одного текста до другого чувствовала как и ожесточение и уныние усиливается, в душе возникает протест против этой самой алкогольной поэзии, какой бы талантливой она не была…
Пошла прогуляться по Любинскому. Как же хорошо на главном нашем проспекте, снегопад первый и такой радостный, и не могла я пройти мимо ресторана, где красуется памятник пропойце ( фотография выше)
И тогда начала понимать, что от уныния не избавиться, и все мои сетования, это сотрясание воздуха, уж если скульпторы так потрудились над лицом нашего главного проспекта, то видимо поэтам сам бог Дионис велел воспевать этого типа, и самим приобщиться к такому состоянию для правдоподобия, чтобы и недоверчивый Станиславский поверил в их гениальность.
И вероятно, поэзия наша требует жертв, а большая поэзия больших жертв.
И вернулась я домой, покружившись в снегопаде, посидела рядом с грустной Любашей - женой генерала –губернатора, которая в бальном платьев сидит уже который год под дождем и снегом и чего-то ждет с книжкой в руках. Может быть, этого парня из ресторана, когда он к ней доползет ( памятники в нескольких метрах друг от друга). Вот и стихотворения его читает, и сокрушается о том,кто забыл и ее, и весь остальной мир, одна у него радость осталась, с прекрасной женщиной не связанная.
Думала, что уже ничто не спасет от уныния и нерадостных мыслей о питие гениев и всех остальных граждан в нашем мире.
И тут мне на помощь пришел грустный поэт Московского гламура Александр Вулых.
Врубила ролик со стихотворением «Пятница.13, не особенно помня о чем это стихотворение…
Пирушка, конечно, пирушка, но в отличие от остальных наших лириков, А.Вулых ироничен, и только это, наверное, может спасти и его и нас всех…
Ситуация там очень жизненная. На пирушку приглашен Поэт…Конечно, та компания слушает его плохо, и тогда босс решил им отомстить за Поэта. И вот как заканчивается этот шедевр
За Блока, и за Шаферана,
И за Рубальскую Ларису!
Я уничтожу Вову-гада!
Меня так просто не обидишь!
- Иваныч, может быть, не надо?
- Не ссы, поэт! Сейчас увидишь!
И тут же дверь открыв в подсобку
Войдя нетвердою походкой,
Он вытащил во двор коробку,
Забитую «столичной» водкой.
И с громким криком: «За поэта!»
Он, как мясник, поднявший тушу,
Ударил об асфальт все это
И звон стекла порезал душу!
- Ты что, Иваныч, спятил? Вот как?
Ты дружбу так решил разрушить?
- Да, Вова! Х… вам, а не водка!
Поэта надо было слушать!
http://stihi.ru/2009/12/29/3479
Вот так закончилась та странная пирушка.
Сама не пойму, почему от уныния не осталось и следа, почему я так полюбила того самого Иваныча, жестоко мстящего еще не успевшей напиться компании за то, что не слушали поэта.
Но наверное, такое случается только в пятницу 13, а во все остальные дни и с поэтами и с их слушателями все немного иначе.
И тут уже вряд ли всех нас спасет ирония А. Вулыха…
Остается только повторять « Я с гениями водку не пила», и от этого становится светлее и теплее на душе…
И тут же Чен Ким мне напоминает о том, что не все так прекрасно, что не стоит заблуждаться и верить в чудеса
Ларёк
Чен Ким
Каждый день мы себе выбираем,
Выходя по утрам из квартир, -
Островок между адом и раем -
Специальный свой собственный мир.
Солнце к вечеру в город успело
Запустить стаю теплых лучей.
Знаю, день мой сегодняшний сделан
Ради самых обычных вещей:
Ради осени неторопливой,
Неба синего с рыжей каймой,
Ради этой вот кружечки пива
По дороге с работы домой.
http://stihi.ru/2012/10/08/10725
И все-таки верю и надеюсь, что не кружечкой пива все закончится, вера неистребима, а надежда умирает последней…
И не об этом ли нам напоминает Алексей Дроздов, но он скорее принадлежит к старой гвардии любимых поэтов
Ты загляни мне в глаза
Красный Лекарь
Бросил любимый, и нет вдохновенья,
Больше не мил без него белый свет.
Острая горечь, и боль сожаленья,
Так ли рождается старый сюжет…
Блёклые краски покроют окошко,
Ты в киносказку не веришь теперь,
На подоконнике чёрная кошка,
И незакрытая в сумерки дверь.
Вены запястье рисуют стежками,
Мысли – предатели пишут стихи.
Жизнь обложила волчицу флажками…
Добрые – слепы, а злые – глухи…
Я обниму тебя нежно, за плечи,
Ты загляни мне в глаза, будь смелей,
В них загорается капелькой вечер,
В них звездопад самых смелых огней!
Я не обижу, не бойся, не надо,
Слёзы утри, улыбнись – вот и всё!
Видишь – слетаются отблески радуг,
Просто поверь, и поверье спасёт.
Вот «Мирабелла», и парус взлетает,
Ты поднимайся по трапу, ко мне,
Берег в рассветных туманах растает
Ты ведь мечтала об этом во сне?
Брызги морские, солёные ветры,
Губы твои и сладки, и горьки,
Волосы сильной, прекрасной Деметры
Пахнут жасмином, и речи легки…
Мы никогда не вернёмся на берег,
Пусть всё провалится – зло и беда,
Я для тебя - для единственной верен,
Ты вспоминай меня.
Хоть иногда…
http://stihi.ru/2007/02/06-1868