Памяти Высоцкого

Роман Мальгин
Это глупо, писать стихи о поэтах,
Доказывать каждой буквой, что и ты поэт, что ты достоин
И затем, убедив себя что ты не хуже
Толковать снисходительно о равном.

Это смешно, писать стихи о поэтах,
Как тень проникать в чужие души, за спиной вошедшего по праву
И считать вершиною триумфа, миг,
Когда тень взметнется над домами.

Это подло, писать стихи о поэтах,
Вонзать свои фразы в открытые раны кровоточащих строк,
Как втискивается в чуждое дыхание
Нож с вычерненным клинком.

Я прошу не считать написанное стихами,
Ведь и без того пронзительно ясно,
Что поэтов, которых всегда было мало,
Сейчас, кажется, и вовсе нет…