* * *
Как хочется порой мне умереть.
Не потому что жизнь мне надоела.
Я жизнь люблю и ненавижу смерть,
И с ней борюсь – решительно и смело.
Так для чего ж – вы спросите меня –
О смерти иногда твержу упорно?
К себе её бессмысленно маня,
С огнём играя, то бишь, с дамой в чёрном.
Ответ мой удивит всех тех наверняка,
Кто знал меня и уважал кто даже:
Я так хочу послушать свысока,
Что на поминках обо мне, прощаясь, скажут.
Я знаю – мало кто меня любил.
Зачем, чтоб кто-то выл, страданье корча?!
Но всё же, не таким плохим я был,
Чтоб на поминках моих пили люди молча.
И мне не нужен этот вечный вздор
Про царствие небесное, рыданья.
Мне интересно лишь – вплетётся ль в разговор
О моём хобби хоть одно воспоминанье.
И если вспомнят о моих стихах,
Что вспомнят? Что им в них всего милее?
Иль вспомнят мимоходом, впопыхах,
Чтоб рюмку опрокинуть поскорее?
Тщеславья нет, поймите люди, тут.
При жизни кайф поэтам только снится.
Вот мне и интересно: весь мой труд
Со мной умрёт. Иль что-то сохранится?
Но вся беда в том, что обратный путь
С небес на Землю сделать мы не можем.
А потому, я погожу чуть-чуть,
И вы за упокой мой выпить – тоже!