(Version 1.2)
Серое утро медленно заползало в комнату.
Гигантский металлический каток Серых Будней, весь в комках грязи, потеках масла и насквозь проржавевший, с жутким скрежетом медленно начал набирать обороты.
Встал, типа проснулся, утренний туалет, чистка зубов.
Завтрак, семья встала, тот - же моцион утренний.
Клиентов нет, заявок нет сижу. Интернет. Надоел.
Телевизор, детские мультики.
Железный каток Серых Будней набрал скорость.
Полдень, обед. Жена идет на работу – учитель, вторая смена
Старший сын тоже в школу – ученик, типа.
Младший играет в компьютерные войнушки.
Стальной каток Серых Будней несся на полной крейсерской скорости,
(1 минута= 60 секунд, 1 час = 60 минут, сутки= 24 часа)
Во все стороны неслись комки грязи и брызги машинного масла, а вдогонку летели куски старой ржавчины. Каток несся, как всегда, только вперед, прямо в светлое будущее, нещадно скрежеща и грохоча и оставляя след в наших душах.
Клиентов все нет, и не звонят, сижу. Погулял с младшим.
Позвонил друг, похвастался новым диском с новейшей игрой. Как-нибудь надо зайти, перекатать на болванку игрушку.
Сходил в супермаркет, купил продуктов на ужин.
Со школы пришла жена - устала, пришел старший – получил пять по математике и четыре, по казахскому.
Сижу в сети, чатюсь.
По телевизору один бред, - семьдесят девять каналов и одна тупость.
Ужин в семейном кругу, разговоры.
Мальчишки дерутся у компа, чья очередь играть в он-лайне? Принимаю Соломоново решение,- каждому полчаса игрового времени.
Раздался скрип гнилых тормозов, и гигантская жестянка катка Серых будней,
начала притормаживать свой ход.
Все время вышло. Мальчишек загоняем в кровать.
Жена смотрит сериалы. Читаю электронную книжку на своем смартфоне.
Легли спать.
В голове, что-то шумит. Образы не дают спать. Сходил, попил чай.
«Пришел муз», редкий подлец. Сел, вместе с ним, за комп. Начал писать.
Родилась чудесная история, проверяю, правлю орфографию.
Выкладываю на любимом сайте…
Время по Гринвичу полночь. А по-нашему, шесть утра…
Каток Серых Будней давно уже, где-то там за горизонтом, затих с тем, что бы
через полтора часа начать свой бег по новой…
Мне … года, через пару месяцев стукнет. Жуть…………………………………………..
Новая редакция. Николай Кузнецов aka kraft-cola 06.11.12
P.S.
- А ты кто, блин, нафик? - спрашивает автор во сне, глядя на невзрачного и мрачного типа, нагло усевшегося возле авторского компьютера.
- Я типа муза, кхе, точнее сказать муз твой. Звать меня, по-простому: а фамилие мое особенное: Неходитудакудатанкинелетают.
- А-а, короче Гвидельпук, если по-простому.
- Ну, конечно дело твое можно и так. Но мне нравится, когда меня зовут Патерлюхом…
- Ну, и на кой черт ты мне сдался?
- Я же сказал, я муз твой. Я пришел, ты рассказ хороший написал. Сейчас уйду, блин, на фик. Ты опять в пессимизм впадешь и какую-нибудь гадость напишешь, мрачную. А не уйду, глядишь, нечто новое и прекрасное сотворишь. И вообще, ты меня уважать должен, холить и лелеять.
- А в глаз не хочешь?
- Ща обижусь.
- Ну ладно, пошли пиво пить. Там разберемся…