Моё чувство живёт в 18-ти шагах от моего дома. По парапету на набережной. Вверх. Смелым звучанием часов на лацкане пиджака мальчика, стоящего на остановке. Монологами замков, застивших после очередной твоей передозировки. На сказочных, летящих сквозь мосты, в неизбежность. Правды. Железных колий. Давненько умерших, подобно тем строфам, что ты выводишь с воздухе губами. По параллельной линии дождя. Двустволки. Больничных коек. Прелюдий, партий. Где-то в пятом диалоге, начертанном молоком, на сладкой вате, упавшей на асфальт, в эфир, подобно твоим мыслям .
Я пробегу ещё один сувенир-шажочек, до вельветовых ниток. Сотканных из смрада гнилых душонок. Цветущих под образцами. Раздутым надменностью чужих, когда-то родных лиц. Заметенных разлуками. Тесёмками. Прошлогодних дешевых духов и обезглавленного падения. Очнись.