/не начинай любить в ноябре...не рисуй эту картину/
Он слышит чей-то еле живой шепот.
Потрескавшиеся губы рвано хватают сигаретный дым.
Застывшие ледяные узоры чертят на окнах его историю.
Он слабо перебирает кисти,теребя их пальцами.
Вдохновение умерло.
Пустые глаза отражают зеркальной иллюстрацией его внутреннее выцветшее полотно.
Издевательски.Бесчестно.Самопроизвольно.
За окном падает снег,а в его комнате засыпает ресницы белый пепел.
Он сидит перед пустым холстом и слышит скрипичный cтон.
Легкие сдаются - он заходится хриплым кашлем.
Бред.
Подползая подкожным импульсом,он не дает остаткам собственного тепла растечься по телу кровавой полосой.
Бледные бессильные пальцы нервно дергаются немой дрожью.
Безобразным оловом кажется серебро.
Иллогичной вязью цепляются шальные мысли за неощутимую грань его жизни.
Маска,заменяющая лицо,стальным безразличием выражает все существующие эмоции.
Он дышит.
Грудь вздымается при каждом выдохе,впиваясь подкожными иглами внутрь опустошенного сознания.
/не начинай.не начинай любить в ноябре../
Он падает,задевая банку с прозрачной водой,которая медленно растекаясь по бумаге,оставляет на ней дорожки следов.
Это его слезы.
Вычерченные.Выжженные.Выполненные "техникой пустоты".
Он окунает в краску кисть.
/ты сойдешь с ума от своей любви.останови это.заставь вернуться./
Шепот превращается в тихий стон.
В забытье превращается увиденное.
Губы пытаются произнести спасительное " помогите",но лишь нелепо дернувшись,замирают навеки.
/стой.это не то,что ты можешь принести ему.слишком высокая жертва.он погибнет.вы оба погибнете./
Глухой стон сменяется криком.
Он перестает двигаться на мгновение.
Тишина играет световыми бликами.Черно-белая молитва его последних мгновений.
/он слишком похож на Него из прошлого.не нужно.. не начинай...только если ради того,чтобы он смог пройти через это.../
Последняя капля.
Он не выдерживает.
Срывается.Вскакивает.
Начинает рисовать по полотну.
Размашисто.Беспрерывно.Широкими быстрыми мазками.
Закашливается.Падает.Сдирает кожу.
Роняет кисти,банки с краской,палитру.
Снова встает.Прихрамывая и пошатываясь.
И рисует,рисует,рисует...
Когда полиция вскрыла двери и я все-таки смог войти в комнату...я увидел его бездыханно лежащее на полу комнаты тело,стоящие по углам краски,разбросанные кисти,листы,мольберты,перья,испачканные чернилами палитры..
..серые стены и огромный холст во весь периметр опустевшей комнаты.
Внезапно я вспомнил,как он всегда говорил мне:"не начинай..не пытайся сделать с собой что-либо,ибо я попросту не позволю тебе начать..я верю,однажды ты сможешь снова писать картины,ибо я всегда буду рядом..."
Врачи сказали он сошел с ума.
Я знал это...только вот все никак не мог понять почему его закатившиеся глаза и закрашенные краской руки раскинулись в столь незаконченном жесте.Будто он звал меня за собой..
Будто бы просил прощения...
Я упал на колени и заплакал.Нарисованная картина ужасом вдавила меня в бетонный пол.
Яркая.Безудержная.Она являлась последним криком его души,последней запиской мне.
И он был ее завершающим элементом.
У него не было красной краски...поэтому посреди холста по его бледным исхудавшим чертам лица бурыми пятнами застыла некогда алая кровь...
Не в силах поверить в увиденное я хотел выпрыгнуть в окно.Но..
..рядом,чуть левее его плеча отпечатались написанные пальцами два слова..
/не начинай/
прочитав их я сполз по стене до пола,а через две недели взял в руки кисти и после долгих десяти лет наконец-то стал писать картины...
Нет.Он не соврал.Он навсегда останется со мной в моих полотнах для того,чтобы я не начинал..чтобы не смог начать сдаваться,начав любить Его в ноябре...