Сон-Петербург, отягчённые веки,
город забыл о кресте-человеке -
гордый колоннами и паутиной,
запахом неба и тёмной патиной.
Средь бездорожья застыл на плаву
стылый некрополь, роняя главу,
пали страницы из нотной тетради,
и на ресницах слеза в снегопаде.
За горизонтом мерцает двойник:
Санто-инкогнито рдеющий лик.
Ты на закате его разглядика-ка,
там угасает твоя Эвридика.
Ты самозванец, и этим хитер,
город прозренья, шепчу приговор,
перетекая из тучи надвьюжной
к милому ангелу в бездне жемчужной.