мы сидели на заросшем мхом стволе старого поваленного дерева. мой друг рассказывал мне о великом пророке нового учения, который, оказывается, пришел уже в наш мир. мой друг случайно узнал о Нем, точнее, разговорился с Ним на улице.
- подожди, - я почти перебил его, но мне было жутко интересно и я не понимал, как же так получилось, - ты говоришь, что Он - великий пророк нового учения. почему же никто ничего не слышал о Нем? ты говоришь, Создатель стал говорить с Ним уже давно...
- видишь ли, - грустно ответил мой друг. - Он - великий пророк... и даже родились в нужное время те люди, которые должны были донести до остальных благую весть о Нем. но, понимаешь... тот великий художник, которому было предначертано запечатлеть Его, не стал художником - его родители хотели, чтобы он учился на экономиста, потому что быть художником обычно значит быть бедным. он и выучился. стал плохим, правда, экономистом. но это не важно, кем он стал. важно, кем он НЕ СТАЛ. а тот писатель, который должен был донести до людей весть о нем, говорит только на русском матерном. те, кто должны были стать Его учениками - спились и скурились в плохой компании уже давно. и половина из них уже умерли. так мир и не знает Его. и, наверное, не узнает.
я опустил голову. вокруг была звенящая пустота. и некому было сказать мне о том, что небеса не пусты.