Интересная, непредсказуемая, многогранная и, вообще, фантастическая штука – жизнь! Как, собственно, и память, иногда выкидывающая такие финты и выкрутасы, что просто диву даёшься! Ведь и правда, память - избирательна. Она может себе позволить напрочь стереть что-то неважное, малозначительное, ненужное, в конце концов, хотя и сбережёт маленькую толику информации в своих потайных уголках, а потом внезапно выбросит, и будет жечь, колоть, растравлять душу и сердце. А жизнь, она и есть жизнь, всё как на ладони, всё перед глазами, всё переживается, проходит через те самые душу, сердце и оседает в памяти. Избирательно!
Когда-то, давным-давно, в детстве, то ли слышал, то ли читал где о якобы существующей Книге Судеб, в которой прописано о жизни всякого сущего на Земле. Мне очень хотелось найти эту Книгу, прочитать, что ждёт меня, моих родных и близких. Особенно остро хотелось этого, когда трагически погиб мой двоюродный брат. Думалось мне тогда: ну почему, отчего человек неволен заглянуть в Книгу хотя бы в том возрасте, когда уже осознанно умеет читать и думать. Вот что стоило бы тогда мне заглянуть в Книгу и поправить, изменить судьбу брата, всё бы было по-иному… наверное…
Потом, гораздо позже, уже в Афганистане, испытывая мучительное чувство страха не перед смертью, нет, перед неизвестностью исхода в лучшем случае завтрашнего боя, но, как правило, боя внезапного, сегодняшнего, ожидаемого или вот в том кишлачке, что настороженным хищным зверьком прилепился на неширокой скалистой террасе, или вот за тем холмом, песчаной дюной, или за еле видной в колыхающемся мареве горячего воздуха зелёнкой из жидких зарослей одичавшего за войну виноградника, или… или… или… Много было этих «или», а в усталом мозгу (это всё игры памяти) вяло копошились воспоминания о Книге Судеб, и уже тогда было наплевать на всё и даже на возможность заглянуть в неё. Было одно острое желание – лишь бы скорее, лишь бы уже сейчас случилось то, что неминуемо и написано на твоей собственной странице в Книге. И думалось тогда, если уж суждено попасть под пулю, мину или под нож, так уж чтобы сразу хлоп - и всё! Вот ещё одна грань страха. Страха перед болью, её достаточно было видеть, даже не ощущать, а именно видеть, что она вытворяла с парнями. Видимо, строки из Книги на их страницах были слишком, очень слишком короткими.
Позже стало приходить понимание – а ведь страшно знать своё будущее! Знать о последнем своём часе, жить в ожидании даты, завершающей твой собственный жизненный путь, мрачными цифрами, выбитыми на памятнике через чёрточку от даты рождения. Нет уж, пусть жизнь идёт своей чередой, непредсказуемой, многогранной и порой фантастической...