Еще грачи не улетели, ворожат гвалтом они дождь,
Как на крыльцо, на тополь сели, чернеют будто шапки гнезд.
Я вспомнил юную охоту, когда так вешал чучела,
Тетерева – штрафная рота, словно в атаку, на них шла.
Как мессершмиты, налетали, свои топорщили хвосты,
Поодиночке, а не стаей, во всем величье красоты.
Я замирал от восхищения, таясь от птиц в своем скрадке,
В час очень медленный, осенний, держа свой палец на курке.
Я не стрелял … Стволы гудели, как трубы в городском саду,
Тетерева ко мне летели, свою испытывая судьбу.
Я очарован был картиной, признаюсь – редок был пейзаж,
Теперь скажу: - Неповторимый! Сибирский, русский, всегда наш!
Я неважнецкий был охотник, трофеев в дом не приносил,
Признаюсь честно, мелкой дробью, тетеревов я не убил.
Как жаль, что я тогда не фотал, я до сих пор их не забыл,
Тетеревиную охоту, всегда я осенью любил.