Пролетели года.
Жизнь мелькнула, а скоро и вовсе уйдёт
Навсегда.
Кто прожил, тот поймёт:
Были, нет – без следа
Без свершений, в последний полёт
Мы отправимся. Да…
Сердце стукнет,
Замрёт, встрепенётся,
и снова ударит,
замедлится, ухнет,
и остановится…
разве
карапузик пухлый
может представить,
что тоже когда-нибудь,
молодым или старым,
полным сил и желаний,
а возможно и вовсе больным -
остановится, рухнет,
или тихо умрёт...
или всмятку расквасит любимое тело...
или сгорит...
или вморозится в лёд...
Какое мне дело?
Что мне с того?
Я живу, я дышу.
Я проснулся сегодня утром.
Мне спалось легко.
Снился , кстати,
Гулливер промеж лилипутов
Он бродил, опасаясь их задавить.
А они занимались своим.
Им невдомёк, что кто-то вдруг может убить
Их хрупкое тело тупым каблуком.
Ударом одним.
Они не смотрят на небо
Им хватает забот на земле.
Лучше вверх не смотреть, а то можно упасть…
Может быть в феврале,
А быть может в июле,
В год какой – неизвестно. И незачем знать…
Улечу. Потихоньку…
Последний вдох-выдох.
Последний шажок на остатке пути…
Последнее слово…
Самое главное, очень негромко
- Прости...