С огромной благодарностью Аркадию Аверченко за возможность пересмотра его гениальных произведений.
Итак, господа, жизнь продолжается. Почему продолжается? А потому, что ничего более не остается. Помните старые добрые времена? Те самые, когда Партия «дарила» нам все новых и новых Богов в лице Сталина, Ленина, Хрущева, Брежнева. Дарила для того, чтобы торжественно их развенчать после не менее торжественных похорон. Вот весело-то было! Утром князь, а ближе к вечеру – «Лебединое озеро» и грязь.
Кого мне действительно жалко, так это детишек, которые уставали из класса в класс учить «правильную» историю. Вот и доучились! Теперь, вроде как, порядок, демоКрадия, полный, извините, плюрализьм. А детки, уже изрядно выросшие из ползунков и школьных парт, остались все те же. Как написано в известном эпосе «Эдде», «…и придут сумерки Богов». Точнее, уже пришли. «- Ты кто это, такой толстый? – говорит, - А я песец. Не толстый, правда, а ПОЛНЫЙ».
Времена Богов и Кости Кинчева, поющего «Бес Паники» ушли безвозвратно. Теперь на их белеющих во мраке костях пляшет новое инфернальное создание, изобретенное отупевшими от бесконечных сериалов Франкенштайнами. Бес Культурия. Зачем, внушает оно, быть умными, сосредоточеными, логичными? Зачем быть, коль можно казаться?
Странно. Буквально двадцать-тридцать лет назад водка стоила три пятьдесят, колбаса – два пятьдесят, а все подростки боролись за мир во всем мире (пацифисты), слушали мудрого Боба Марли (чуждые элементы, противные растаманы) и просто хипповали с ромашками, нарисованными на щеке ( ежу понятно-хиппи). Ну, я, конечно, утрирую с таким объемным словом «все». Далеко не все, но большинство. Простите, конечно, но не думаю, что так много ребят, как сегодня, не подозревали, кто такой НЭП, и на кой ляд Герасим написал столь тупое произведение как «Муму»…
Есть небольшое предложение. Давайте напряжем все извилины и представим себе…
Бал у графини Х.
1903 г.
…наряженная публика вальяжно входила в бальную залу известной всему высшему свету графини Х., чинно закуривала, пудрила носики, отпивала глоток шампанского и заводила неспешную беседу под ненавязчивую мелодию Паганини.
- Мон шер! Вы не поверите, но я вчера провел чудесный вечер в обществе Куприна. Какой сюжет, какие повороты событий!
- Ах Фи-Фи, с каким бы я удовольствием повторила вчерашнюю прогулку верхом! Вы обязаны пообещать мне, милочка, что в следующее воскресенье мы обязательно поедем на Монастырский остров.
- Конечно, тем более, что тот молоденький офицер просто душка.
- Нет, господин градоначальник, я не считаю идеальным вводить запрет на торговлю из пекарни. Ведь настолько приятно, остановив экипаж только на секунду, насладиться вкусом московской сайки или халы…
- А по поводу нашей очаровательной хозяйки говорят, что ее прекрасное колье подарено ей ее протеже, бароном фон Хайнкелем. Не правда ли это очаровательно?
- Да, мадам, вы абсолютно правы. Особенно, если учитывать тот факт, (если мне, конечно, не изменяет верность глаза), что камни в колье работы маэстро Лоренцо.
Разговоры прервались появлением самой графини. Она была просто очаровательна в длинном вечернем платье цвета бутылочного стекла и туфельках, неприхотливо, но весьма мило, расшитых бисером. Кивком головы графиня подала знак оркестру, который закружил пары полонезом…
Идиллия? Псевдокультура вырождающегося поколения мерзко-гадкой буржуазии? Проявления ненавистного жидо-масонского заговора? Не знаю… А посему посмотрим ответ на этот вопрос абзацем ниже.
Сейшен у герлы Х.
2003 г.
…круто прикинутые пиплы тусовались на парти-зоне клевой герлы, о которой трепались во всей толпе. Некоторые доставали косячки, а те, которые не перлись от левой тяги, глотали пиво из пыльных пластиковых баклаг. Их марухи и телки тусовались отдельно, неспешно переводя базар со шмоток на мэйк-ап под невнятный сингин Эминема.
- Йо! Вкиньтесь в шнягу, чуваки! Я вчера смотрел, типа, фильм со Шварцем. Во клево… Такие понты, темы…
- Ой, девочки, вы не поверите, мы с Лоркой вчера таких лохов зацепили! Продинамили на пол стошки баков в кабаке и свалили. Смеху-то было…
- Ага, точно. Тема улетная. Ты слышала, этот… ну как его… Эдик…или нет…Ну, хачик, короче, мне в Киев предлагал поехать, потусоваться…Хи-хи.
- Не, пиплы, хрень выходит! Менты траву заметают по всей тусе. А нафиг? Во мы вчера обдолбались до посинения. Колбасило нас не по детски. Причем, сначала накрыло, потом затаращило а в конце таааак расперло…
- Девочки, а вы вкурили тему того, что Колюнчик нашей Х. подогнал последний сидюк репа?
- Так сидюк это фигня. Пиратский он. А вот Колюнчик припал на ее копыта не слабо…А базарили, за него, че он гомик…
Телеги тусы поломала сама Х., которая ввалилась на парти-зону вусмерть удолбаная. Вопль прометнулся по бакланам. Выглядела Х. просто зашибись: бесформенные штаны цвета хаки и топик с мордой лица Децла, а на ногах вьетнамки на босу ногу. Х. пьяно гикнула, и вся туса яростно затопала по паркетному полу, изображая хип-хоп…
Ну как, добропорядочные господа? Узнаем-с радующую глаз картинку «офигитительного» будущего? Не видим-с? Ну тогда порадуем неискушенного читателя последним перфомансом «за жизнь». Итак…
Праздник по поводу свежезабитого мамонта.
3003 г.
Насупленые, с косматыми бровями и спутанными волосами, одетые по последнему писку моды, который издала жена вождя, в тигровые шкуры и шорты из кожи убиенного лося, общинники сходились к костру. Рядом с шикарной пещерой, испещренной защитными заклинаниями «Hip-hop», «Yo», «DJ Вася» и «Fuck you» сидел шаман и, выбивая из там-тама ломаный ритм, выпевал вышеуказанные заклинания…
Простите, господа, но мне кажется, что приводить фразы из бесед сих людей приводить не стоит. Отчасти, потому что они совершенно не несут в себе смысловой нагрузки, а отчасти, потому что язык людоедского племени не переводим на «тургеневский» язык современности (в основном он состоит из веских эпитетов, в наше время фигурирующих в радующей ухо поэта беседе двух пропитых мужчин у пивного ларька).
Можно, конечно, показать картинку столетием позже… Но амебы, к сожалению не разговаривают…
Так кто же виноват в, пардон, дегенерации и тотальной бастардизации поколения? Нет, не злобные ниггеры и евреи, которые строят свои коварные планы и пишут непонятные протоколы. Не проклятые буржуи или коммунисты (ненужное вычеркнуть). Не мерзкие «патлачи» иль, там, «пункера», разлагающиеся на подмостках жизни. Вам показать виноватого, господа? Сидит этот страшный враг, в данный момент в наших с вами головах. И зовут его не иначе, как Бес Культурия. Это самое Культурие захватило нас с головы до пяток, убеждая нас в том, что Куприн и Моцарт, Пушкин и Бах, Хлебников и Прокофьев, Шекспир и Оффенбах не нужны нашему Культурированному поколению… Не нужны ведь?
Встретимся на празднике по поводу свежеубитого мамонта, господа. Выводы делать вам.