Сентябрь. За окном – калейдоскоп. То яркое солнце, щебетанье птиц и небо, почти безоблачное, а иногда в обнимку со сливочными лёгкими облаками; то постоянный плач природы, украшенный лужами обид и свинцовым небом, готовым обрушиться на головы тех, кому не сидится дома за чашкой горячего чая, заедаемой ложкой абрикосового варенья – прощальной улыбкой уходящего лета. Капли дождя метеорным потоком летят к земле, не задумываясь о скором столкновении с ней, надеясь, что их жизнь продолжится за границей между двумя земными оболочками...
Совсем как люди. Совсем как мы, блуждающие в лабиринтах фантазий, мифов и мечтаний о другом мире, за чертой смерти, о воображаемых аде и рае, которые нас ждут там. Но ведь у дождевых капель их нет. Ни ада. Ни рая. Только земля. Так, может, и нас ждёт только земля?.. Вполне возможно. Поэтому с какой-то стороны и правы те, кто уже сейчас, при жизни, заказывают себе место на кладбище.