Проснулся еле живой: голова трещит, во рту какая-то сухая гадость, причем, живая. Жабу что ли проглотил вчера? Или устрица застряла? Не знаю, что там, но царапает горло, давит на корень языка и вызывает весьма неприятные позывы. Нет, все же столько пить нельзя. Но она!!! Обозвала меня скоморохом и "писуном". Надо же, слово такое для иностранки откопала — "писун"! Тьху! Даже плеваться нечем… Так, что это в кружке? Вчерашний чай? Ооооо, сейчас я эту жабо-устрицу утоплю. Бульк. Маловато… Тело тут же отяжелело, повело влево, теперь вправо, качнуло назад. Стоять! Надо дойти до кухни. И что тут за строители такие? Все же шатается! Упс… А где ведро? И вообще где я??? Кран странный, крутнул — вода полилась. Спасительная! Пью, нет вливаю в себя Волгу с Енисеем и Амударью, и прочими реками вместе. Может сразу море? Нет, моря не надо, оно соленое. Ух, полегчало. Жаба,( или все же устрица?), утонули. Да я бы сам утонул в бочке воды. Особенно вчера. Нет, про вчера не надо. Лучше вычеркнуть день из моей памяти. Писун… ну надо же! Ценительница тонкой русской словесности, тоже мне. Ну и ладно, сейчас кааааааааак напишу! Да так, что небо навзрыд! Я могу! Вот рвану на груди рубаху, кстати, на мне черти что, а не рубаха. Мягкое, в полосочку, с начёсом внутри. Хм… Странные вещи происходят, однако. И квартира вроде не моя, и мебель черти какая, и вместо привычного ведра крантик. Ну да черт с ними. Где мой блокнот и перо?
Ого… Это что за ящик пищащий? Свят-свят-свят! Неужели допился до горячки? Боже, только не это! Обещаю, что больше так надираться не стану! Мамой клянусь! Хм… А руки вон, привычно нежно обхватывают странный предмет, клик-клик. Страница. О, моя. Написано: " Здравствуйте Сережка Е, с вашего последнего визита"( а я тут что, был? Хотя да, был… Вот ведь моя страница. Или это другой какой Сережка? Тьху ты, больше столько пить не стану! Такс. Что это тут?)..." с вашего последнего визита непрочитанных сообщений 18." Однако… "Личные сообщения — 0." Хм… А рука-то, во дает! Пальцы загребли странный обтекаемый предмет и чего-то там жмут. Кликл-клик, а, ясно, великие критики современности сподобились почтить меня своими глубокомысленными изречениями. " Уважаемый графоман, ( о, опять слово новое, почему-то кажется, что оно из разряда "писуна" вчерашнего… Странное слово, надо будет запомнить, любопытно, оно склоняется? Но ладно, читаем дальше)" У меня сегодня жуткое настроение и хочется кого-нибудь лягнуть. ( Экая ретивость. У него, чай, голова не болит… Или таки болит? Вон какой весь из себя раздраженный.) Стихо ваше разбирать не стану. ( Ну и ладно, чего тогда пыжился?) Ритмы и ударения править бесполезно, потому что тоже не в них дело.( Ого… а в чем тогда? Во загнул… Опохмелиться бы, что ли… Или это ему надо опохмелиться?) Хочу Вам разъяснить простую вещь, а именно, что поэзия — это не только рифма, ритм, метафоры и лиричность; а прежде всего понимание красоты и потрясающей импровизации простых, на первый взгляд слов, стилистически выверенных и энергетически богатых в своем метафорическом смысле, обусловленных мотивацией душевных порывов, свойственных гармоничной и поэтически настроенной личности." — ясно, это можно и пропустить...( Аж протрезвел от столь высокопарного слога. Дальше-то что? Кстати, а под каким стихом столь обнадеживающее начало в духе молодого Белинского? А… вчерашний мой, ничё так стишок получился. Как раз перед поездкой в кабак и написал. Что там он дальше напишет?) Но все же я укажу вам на ряд характерных графоманских ошибок. ( Спасибо, милосердец.)
Начнем построчно:
Отговорила роща золотая
Автор, чем может отговорить роща? Как вы себе ЭТо представляете? Роща это, согласно словарю, группа деревьев. Деревьев, автор!!! У них анатомически нечем говорить, упустил боженька этот момент, языка не дал. Вам, кстати, тоже, ибо слово вы, уж простите, совсем не чувствуете.
Березовым веселым языком -
Ну, про язык у деревьев я сказал уже. А почему именно березовым? Не кленовым? Не липовым? Не русским в конце-концов? Или вы что-то имеете против нашего великого и могучего?
И журавли печально пролетая уж не жалеют больше ни о ком. -
Боже, до какого маразма можно дописаться? Чем по-вашему можно жалеть журавлям? У них мозга-то толком нет, только навигация туда и влазит. Читать больше надо. Хотя да, что это я? Чукча у нас же не читатель, он у нас "пиит". Но все-таки, ответьте мне, о ком могут жалеть журавли в небе??? О лягухах, не съеденных на болоте? Ваши версии. Читатель не постиг глубину ваших строк.
Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник, пройдет-уйдет и вновь покинет дом.
Вот только не надо всех по себе судить. Лично я никуда не ухожу из дома. Ну там за сигаретами-пивом-на работу, так это не в счет. Но если вы такой бродяга, это не значит, что все люди ненормальные, так ведь?
О всех ушедших грезит коноплянник с широким месяцем над голубым прудом
Теперь хоть ясно что вы курите… А то я все понять не мог.
Стою один среди долины голой, а журавлей относит ветер вдаль
Почему один? Нечего одному по долинам да по взгорьям шастать. Сидели бы дома — бред бы такой в голову не пришел. И чем это оправдан повтор слова "журавли" так близко? А?
Я не грущу о юности веселой и ничего в прошедшем мне не жаль
А чего вам жалеть, уважаемый графоман? О бродяжничестве не жалеют, а коноплю таки курить прекращайте, мой вам совет.
Не жаль мне лет растраченных напрасно, не жаль души сиреневую цветь.
Ну, насчет ваших лет мы уже все выяснили, забудьте и начните с чистого листа. Перепишите жизнь заново, как и этот стих. А лучше не пишите вообще. Не ваше это. Ну куда это годится — души цветь? Душа, она, между прочим, если и есть, то понятие весьма эмпирическое, и уж точно цвести не способна. Хотя… после ваших языкастых берез, я уже ничему не удивлюсь.
В саду горит костер рябины красной, но никого не может он согреть...
Все, хватит с меня это бред читать. Зачем подожгли калину? Вот зачем надо обязательно хулиганить? Стоит и стоит. И чем таким любопытно, что огонь не греет? Или это опять у вас приступ бреда после конопли? Автор, не засоряйте мусором сеть, я вас умоляю! Пощадите наши нервы!"
Господи, велика сила твоя, что это было? Это рецензия? На мой стих? О чем это он? Нет, я все таки еще сплю. Точно сплю. И ящик этот дурацкий жужжащий и пищащий мне снится. Ибо если это где-то существует, то это и есть ад для поэтов! Внемли мне, Боже! И убери меня назад… домой… туда… пусть Айсидора дальше "писуном" называет, шлепая концом шали по губам… Пусть… Дай мне проснуться!!! Боже!!! Я ведь не то, что писать, я жить теперь не хочу! Ты слышишь меня, Отче?!
Проснулся от собственного крика. Комната — ура! моя, на кухне ведро цинковое, водичка холодная еще. Что-то снилось, такое мерзкое, жуткое, ужасное… Что? Не помню… И чувствую — лучше и не вспоминать. Вечером я увижу её! К окошку прилип золотым пятаком березовый лист. Внутри зазвучали строки...
Занавес.